4 poemas

George Trackl




Tateamos a urna
Em que restam
As tuas cinzas,
Juntamo-la ao
Ouvido e nada...
Voz alguma
Levantou-se
Para resposta.

O anjo postou-se
À porta, calado;
O vento gelado
Trouxe os silvos
Dos mortos e o
Delírio inevitável
Tornou harpa
O silêncio petrificado.

As folhas bailam
Mortas e o relicário
Com tuas cinzas,
Indecifrável,
Estiola-se
Perfume vândalo
De campa ardente.



O Banho




Ao longo dos braços brancos
As marcas dos meus desejos,
Todas sulcadas: pequeno riacho
Por onde escorre a água do batismo
Do meu amor tardio que se calava.

Sobre o ventre macio se formava
Uma pequena ilha onde me refugiava,
As ondas mornas partiam a cada movimento
Das suas mãos espadanando como peixes
Que invadiam as minhas madrugadas.

O esmalte da banheira em que você deitava
Os pés apoiados em sua borda como plantas,
E sua voz ensangüentada. E a água resvalava
Por seus seios, instalada como em uma varanda
Eu escrevia meus anseios em uma tábua

Tal profeta que nada soubesse sobre a tarde
Que descia discreta sobre as suas pálpebras,
E descesse à floresta submersa e de lá arrancasse
As hordas em disparada dos deslumbramentos
Refletidas em sua fronte prateada.

Ao longo dos seus bocejos esvoaçavam tranqüilos
O bando de nuvens estacionado em seus olhos,
De sua boca levemente escorriam os salmos
Dos navios desembocados na morte e lá o aviso,
Para os que escaparam de tal sorte:

“Desvia-te, ó peregrino, de terras movediças”.











ALICE




Desmonta a noite,
Com suas mãos infantis.
Recolhe as estrelas,
E arruma-as em uma caixa
Forrada de veludo vermelho.

A lua, com certo tremor,
Pede minha ajuda para colocá-la
Na moldura do espelho.

Desprende o manto negro
Presos por alfinetes no espaço,
Dobra-o e o deposita no fundo
Da gaveta do dia, repleta de claridade.

Esgarça o algodão e o cola sobre o azul
Do forro do vestido.
E, como Alice, grávida de sol,
Abre as pernas
Para que o dia amanheça.










O dia de meus anos




Para W.J. Solha

É o dia em que faço anos.
Nenhuma ou pouca importância.
Lá, no quintal, estão as crianças
E eu, aqui, dentro do quarto,
Rabisco no caderno as lembranças.

É o dia em que faço anos.
E lá fora também o devem comemorar
As coisas com nascimento remoto
Com pouca ou nenhuma consciência
Que nasceram e nada sabem do ciclo
De crescer, amadurecer, ter filhos,
Morrer confinado em lembranças

De um distante domingo,
Com amigos na varanda. Discutíamos
Heráclito, Píndaro e Ovídio
E não nos molhávamos mais no mesmo rio
Que um dia nos banhara em nossa infância.

E não nos afligíamos.

É o dia em que faço anos.
Costuma-se celebrar o antigo,
Aquele que mais tempo leva a desgastar-se
Aquele que o tempo não tem como inimigo
E passa os dias a juntar-se do que foi vivido.

É um dia de celebração, enfatizam os filhos.
Cercado pelas fotografias amarelecidas,
Constato que outro me habitava tão diferente...
Mas será comigo reduzido a nada
Nesse tempo tão presente.

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

O caso Alexandre Soares Silva

As comunicações dominicais de Alexandre Soares Silva possuem uma leveza ou uma disponibilidade de espírito possível apenas a um sujeito rico retirado do mundanismo paulista ou com uma inequívoca iluminação obtida com iogue em um ashram na terra dos bandeirantes em que feitos assim são comuns a um grupo escolhido. Outro ponto prejudicial às comunicações é a recepção manifestada por uma parcela dos assinantes com a intenção de popularizá-las. Em uma delas, a contraposição do romance realista com o romance de fantasia, uma observação correta sobre a transcendência do último sobre o primeiro pela presença do sobrenatural, é estragada. Alguém disse, em algum lugar, que a literatura d esse tipo é otimista pela presunção de um mundo espiritual, ainda que terrível. A hipótese da riqueza de Alexandre Soares Silva não é absurda. A recorrência ao termo aristocracia em suas entrevistas reunida a gola rolê - prefiro a denominação chique turtleneck - peça presente no vestuário masculino europeu ...
Leia mais

Iberê

O calor das ruas estava insuportável. O bairro de Botafogo asfixiado pelo trânsito e sirenes, os prédios esgueirando-se para chegar ao céu como a Torre bíblica, e, nas janelas a existência congelada de uma parcela da população aposentada, desempregada, ou, simplesmente de homens que apenas observam a paisagem móvel e multicolorida, instantânea das multidões. A multidão, este monstro, arrastando-se pelas ruas, desatinada e intranqüila, desaguando nas portarias dos edifícios, escoando pela abertura dos bares, lojas e shoppings como por um ralo que mais a frente confluísse para uma nova rua e sistematicamente tudo isso voltasse a acontecer. Meu olho fixo no chão, empurra para trás a saudade da minha terra, longe, de infinitos horizontes, onde repousa o homem na sela de seu cavalo, sentindo o vento frio das cordilheiras, acossado pelo sotaque dos vizinhos. Lembranças que carrego comigo dentro dessa metrópole, nessa cápsula que é o meu corpo a me conduzir como um estímulo nervoso pelas célu...
Leia mais

Duas Palavras

Imagem
Duas Palavras Sobre o Ensaio Não há acordo em torno da definição do que é ensaio. Embora permaneçam contradições acerca de suas características e objetivos, decidimos por situá-lo como um texto literário breve, situado entre o poético e o didático, expondo idéias, críticas, reflexões éticas e filosóficas a respeito de certo tema . É uma definição elástica o bastante e permite-nos a condução do assunto para as suas origens. A primeira vez em que se ouviu falar a palavra ensaio foi através do escritor e filósofo francês Montaigne que assim intitulou uma de suas obras, Ensaios, publicada em 1580. Outra ocorrência da mesma palavra se dá na Inglaterra, em 1597, com o filósofo Francis Bacon, publicando obra homônima da de seu companheiro de profissão. Há, naturalmente, divergências quanto ao surgimento do ensaio e muitos não hesitam em apontá-lo já presente, como forma, na Antiguidade, representado por Platão, em seus Diálogos, cabendo a Bacon e a Montaigne não apenas a classificaç...
Leia mais