Cativeiro Amoroso e Doméstico

497 Expresso Lapa

2012-01-30T07:44:00.000-08:00

O 497 faz o trajeto Penha – Cosme Velho. Corta a maior parte dos subúrbios da Zona da Leopoldina. Não carrega apenas os trabalhadores pendulares, em seu deslocamento diários de casa/trabalho/trabalho/casa. Nas noites de quinta a domingo, reserva lugar no que transporta para o amor. Não apenas os jovens que escolhem a Lapa como ponto de encontro para diversão e azaração. Há um público muito mais maduro que também se enfileira. E divide o território com os mais novos.

Todos atravessam a catraca do coletivo. Confiantes, elegantes, vestidos com apuro. Mas com um papo diferente sobre o destino que decifrarão em breve, sobre a região alvo e palco de sua jornada.

Pouco tem em comum suas memórias e as dos mais jovens, pontuando que o bairro em comum que têm como destino, mudou. Os jovens se intrometem na conversa. E, na apuração que fazem sobre a interseção de suas lembranças, percebe-se, talvez, que muito do que o público mais velho carrega é o que se insinua nos rostos dos mais novos.

O público jovem, cativo, acompanha com interesse o relato das antigas, desses novos habitantes do “Planeta Lapa”. Uma das garotas explica o epíteto "pela diversidade de pessoas e histórias" que se encontram por lá.

São onze e meia de noite. O ponto de ônibus apinhado. As meninas em modelos de vestido sumários – quase sempre na cor preta - exibindo meias calças arrastão e saltos altos que desafiariam equilibristas experientes, inadequados ao estado das calçadas dos subúrbios. Ginastas involuntárias porém hábeis, não só se mantém no salto: andam, conversam, e vigiam a chegada do ônibus. Ou participam dos grupos que se formam como ilhotas, para discutir o melhor ponto para se fixar no seu objetivo.

Não querem terminar a noite sem ninguém.

De uma das ruas adjacentes, surge outra turma. As mulheres não exibem as formas de suas concorrentes mais novas, o corpo experimentado revela linhas esbarroadas, todavia não desprovida de uma beleza que interessa aos olhos mais experientes, que não querem e “não tem tempo para ensinar às mais novinhas o modo certo para se namorar”– eufemismo de um dos homens já com cabelo grisalho, para se referir a falta de maturidade sexual das novatas. As que se impressionam com performances rápidas e insatisfatórias e com aparência, “sem valorizar a experiência". Outro completa: “o diabo é sábio, porque é velho”. E não porque é apenas o diabo.

O recado causa irritação nos rapazes que se sentem menosprezados. A impressão é desfeita quando se estabelece entre eles uma conexão que valoriza a troca de informações para o sucesso das paqueras. E verifica-se que a arte da paquera permanece inalterada desde os tempos de Ovídio. Ainda é tempo de ler A Arte de Amar.

As meninas mais novas não compreendem muito o que lhes dizem as mais maduras. O visual delas não destoa das jovens. Em roupas apertadas que valorizam os contornos do corpo, explicam que não se podem valer das mesmas armas para a conquista do que as suas rivais com tudo em cima.

A mais velha delas, é mãe de três filhos e se orgulha da bunda ainda durinha e dos seios que não caíram. Quando vai à padaria pela manhã, costuma vestir "uma camiseta branca bem leve, sem sutiã" e repara que os homens que cruzam com ela pelo caminho não tiram os olhos de seu busto. Elas não sabem o que é isso, somando que é viúva há dezesseis anos e que uma das meninas que está no grupo mais animado é sua filha. Conta que sua filha é que lhe incentivou suas incursões pela Lapa e que não disputam o mesmo bofe, mas carregam um gosto muito semelhante em relação aos homens. E, quando tem dificuldades amorosas, aconselham-se mutuamente sobre o que devem fazer até mesmo terminar a relação. Quando isso acontece, choram durante um ou dois dias. Depois de pranteado o finado – rei morto, rei posto – as duas seguem para o salão de beleza onde procuram recuperar-se das feridas para a próxima batalha na noite do sábado vindouro.

Um dos rapazes diz que “Na verdade, todos nós procuramos mesmo um amor de verdade, alguém para casar”. Esse pensamento não é compartilhado pelo restante do pessoal, especialmente pelos mais velhos que saíram de relações que pareciam ideais e não se concretizaram. A maioria deles discorda sobre "juntar os panos de bunda". Agora para eles é cada um em sua casa.

“É bem melhor assim”, confessa uma das mulheres, que não esconde sobre os perigos de se agir como se quer. Ela se refere as constantes agressões que muitas mulheres sofrem por essa liberalidade e assevera que “não é fácil conhecer alguém mesmo que se conviva com ele durante anos, imagine alguém que você viu apenas uma vez, em uma balada”, apenas para praticar o sexo casual. A este comentário, uma de suas amigas intervém, dissertando sobre a dificuldade que as mulheres têm em praticar sexo casualmente, “porque mulher quando se envolve, pensa em romance”. Para os homens isso é bem resolvido. Para as mulheres isso é um tabu, pela educação e o papel social desempenhado e esperado por nós por todos esses séculos. Muitas não se resignam a esse suposto papel histórico. Sob concordância da patota, uma cospe, enfática, que “muita coisa mudou, e para melhor”.

Prova, lançando com um olhar desejoso para um rapaz sarado que desembarca nas imediações da Rua do Riachuelo.

A viagem está chegando ao fim. Salto no segundo ponto da Henrique Valadares. Antes de me despedir, uma delas, sorridente, abre sua bolsa e diz não estar desprevenida para a noite. E, acrescenta, se o preservativo falhar, retira da bolsa a cartela com a pílula do dia seguinte. Emenda outra que, na sua idade, não pode se ligar aos problemas. Só quer muita felicidade.

“E que felicidade!” - Sorrindo, joga as palavras no ar, espiando de rabo de olho o moreno da camiseta colada ao tórax, dono de uma barriga tanquinho. Parece que vai ser a pedida da noite.

O ônibus vai. Eu fico.

Internacionalização

2012-01-27T11:14:00.000-08:00

A revista Sexy picotada sobre a mesa. Vários cartões postais da cidade do Rio de Janeiro acompanhando os recortes. A montagem se dá por mãos hábeis, americanas, que descrevem a cidade como um paraíso para o pecado. Para a internacionalização do pênis. Insistem que este é o único tipo de turismo que interessa nos países de terceiro mundo. Ou, como queiram, países em desenvolvimento.

Acertam um par de seios cortados por um canivete multiuso; é o Sol encimando o Pão de Açúcar. Oswaldo de Andrade já havia se referido ao morro como um seio que o céu suga. Portanto, a erotização da paisagem não é novidade nenhuma. Se não fossem americanos comuns, trabalhadores braçais que tem sorte com sua moeda levando vantagem na balança comercial, talvez fossem tomados por artistas plásticos irreverentes. Tratam de colar parte do corpo de Ana Saad em um postal de Copacabana, como se as nuvens e todo o céu contidos naquela nesga de carne flutuante testemunhassem uma conquista. Rabiscam algumas palavras acaloradas aos companheiros que não puderam realizar a viagem ao paraíso.

Paraíso. É como um deles se refere ao Brasil, e mais especificamente ao Rio.

Divertem-se com a facilidade com que as mulheres brasileiras se atiram, ponderam que esta atitude representa para a maioria delas uma chance de resgate, de ascensão social e econômica. Ridicularizam a prostituta que saiu há pouco para o banheiro, trocadilhos sobre casamento e cruzamento saem naturalmente em uma descontração monstruosa. A prostituta volta do banheiro, com a saia ainda mais reduzida, as coxas fortes e morenas à mostra, os olhos esverdeados pela lente e o longo cabelo encaracolado de implante. Seccionam mais a revista Sexy. E outra parte do corpo de uma das modelos gruda-se com a fita durex a outro postal da cidade. Riem. Estão hospedados em um hostel em Botafogo, na “Rua Farani, bem perto da praia”, enfatizam.

Pedem o almoço. Convidam-me para acompanhá-los na refeição. São de lugares como Detroit. De subúrbios insossos e quentes. Aponto para a prostituta e questiono quem a levará para se casar na América. Muxoxos, desânimo e olhares de desprezo para a mulher que não concorda com que minhas perguntas tornem a platéia descontente e denuncie seu desespero. “Filhos americanos de mães americanas” sentencia um deles, mais expansivo do que de costume. “Bastardos, não, fora”. Outro emenda: “Mesmo que não sejam tão gostosas quanto essa mulata!”. Ela, a prostituta, aprova e ri. Toda a tarefa de corte e recorte da revista concluída.

A simbiose da cidade com a carne das modelos confirma nossa vocação para a exportação. O repasto é realizado entre piadas e comentários sobre a estadia; desgostos pela data próxima da partida, da não industrialização de artigos sob medida - como aquela morena - para uso e consumo imediato. A despedida demora-se mais do que o esperado. Peço para fotografá-los ou pelo menos aos postais que sofreram intervenção. Negam. Permitem apenas que leia a advertência feita a um amigo que não pode estar ali com eles. “É mesmo uma pena, ainda mais para um depravado como você” estava lá, escrito. “Aqui é a Cidade do Pecado” - assentiram todos.

Sem culpa. Sem autopunição.

Max Gehringer Genérico de Minha Consciência

2012-01-26T08:28:00.000-08:00

O empregado comum percebe um soldo de 01 (um) ou 02 (dois) salários acompanhado de benefício que pode ser o vale – transporte ou o ticket – refeição. Ambos com o custo dividido, constado em folha de pagamento, com o patrão. São benefícios válidos para o trabalhador mais pobre e o auxilia a suprir neste intervalo em que se encontra empregado as necessidades mais urgentes e ligadas à preservação do próprio emprego: estar alimentado para não cair doente e chegar no horário correto. Isto significa: não dar prejuízos à empresa e aumentar o seu lucro. Na lógica capitalista isto é o correto: uns detém a força de trabalho e outros o meio de produção.

Alguns setores remuneram melhor. Não que seja uma medida que os coloque acima das exigências do mercado, isto está fora de cogitação. É porque envolvem mais responsabilidades, mais riscos, interferindo diretamente sobre a vida da empresa, em sua percepção de valores. Não é generosidade, é necessidade. Porque o empregado bem remunerado diminui o risco de extravio de patrimônio, sabendo bem o que isto significa. Mas o que acontece quando o trabalho já não atende as necessidades imediatas do trabalhador? Quando ele passa a pagar para trabalhar – expressão corrente quando há o encarecimento do custo de vida e dos meios de acesso e conforto para o exercício da função? Muitos patrões não levam em consideração que o empregado tem uma vida social. Uma vida que se está fora do seu trabalho, está intimamente ligada a este, porque dele provém o sustento e manutenção da vida familiar.

Esta semana um jovem me procurou para ser seu consultor. E expôs o quadro em que vive em sua empresa da seguinte forma: ele não possui casa própria, mora de aluguel em um apartamento de 02 quartos em uma região de sua cidade, pagando em torno de R$ 700,00 com condomínio incluído, tem despesa mensal de luz de R$ 45,00; o gasto com telefonia gira em torno de R$ 100,00; para divertir-se nos fins de semana assiste tevê a cabo no valor mensal de R$ 75,00 e uma taxa simbólica para o pagamento do gás de R$ 20,00. Ele percebe como soldo R$ 1.500,00 para o pagamento de suas contas. Gasta com as despesas o equivalente a R$ 940, 00, restando-lhe para passar o mês R$ 560,00. Se o tal empregado tiver sorte e sua mulher estiver empregada ele tem pouco com que se preocupar. A micharia terá que atender as demandas mais surpreendentes. Ele terá que apertar o cinto, como se diz no popular. Mas, como ele próprio me escreve, não passa mal o mês.

O que o incomoda é ter que pagar para trabalhar em determinados períodos do ano. Nesse período ele recebe uma bonificação que é a soma de um salário igual ao mensal. Mas a sua residência se localiza em uma área de risco da cidade, o trabalho se estende até altas horas da noite, porque é parte da indústria de eventos, os taxistas não cobram pelo taxímetro para levá-lo até a sua casa que para se chegar, é preciso cruzar as três maiores artérias da cidade, chegando a lhe cobrarem R$ 40,00 a corrida. Ele expôs que preferia pagar hospedagem em um hotel barato do se dispor a enfrentar o cansaço e o trânsito para estar novamente no dia seguinte no trabalho sem perda de rendimento em sua atenção nos afazeres da empresa. Nisso concordei porque racionaliza o dinheiro e o tempo disponível, empregando-o em uma noite de descanso.

Perguntei-lhe quanto pagava em uma diária de um hotel modesto, onde pudesse se hospedar sem virar banquete de pulga. Ele me informou que pagava R$ 95,00. Quanto tempo durou o último evento, aquele a que se referiu como o mais longo. Cinco dias. Colocando na ponta do lápis, ele gastou R$ 475,00. Para este evento foi obrigado a comprar um terno para se adequar a uma exigência de traje comum para a ocasião, investiu R$ 132,00. Para se alimentar, preferia comer em um fast food com pratos com preços populares, gastava R$ 13,70 por refeição. Nos cinco dias totalizou em sua despesa para se alimentar R$ 68,50. O custo total ficou em torno de R$ 675,00. Restando-lhe apenas R$ 824,50. Não sabemos se recebeu alguma ajuda de custo ou se foi restituído do valor de alguma de suas despesas, trabalhando apenas com o conceito de que ele próprio desembolsou todo o dinheiro da despesa. A periodicidade dos eventos é importante: a cada 02 (dois) meses. Então pude verificar que somente quando nestes eventos, onde o que lhe sobre é R$ 824,00 e nos meses de salário ordinário, sem acréscimo de nenhuma natureza, onde percebe R$ 560,00 ele pode ver – isto em paisagem monetária separada – a soma igual ao salário que perceberia se não tivesse os gastos com a manutenção de seu bem – estar e aparência para o dia seguinte de trabalho.

Pedi a ele que conversasse com o patrão. A isto, me contrapôs o argumento de que já teria realizado. Um dos sócios – o mais inflexível – não via diferença nele dormir no espaço alugado para trabalhar do que se hospedar em um hotel com um gasto desnecessário. Não levou em consideração a privacidade e outras prioridades como conforto e bem – estar que são fundamentais para o desempenho razoável das funções de trabalho. Negando-se a partilhar as despesas ou mesmo minorá-la. O outro, por ter assistido a encenação do papel do patrão mau, tomou para si o oposto, dando-lhe uma ajuda de custo de R$ 200,00. O gasto caí para R$ 475,00, influenciando diretamente o cálculo anterior, ele gastaria 1/3 do valor percebido como bonificação, restando-lhe junto da soma do mês ordinário R$ 1.585,00.

Expliquei-lhe que poderiam existir contrapartidas como tempo para estudar, isto ele me disse que não tinha. O horário não permitira aperfeiçoamentos, somente cursos rápidos que apenas maquilam a carreira do profissional. Demonstrei que não é uma boa hora para abandonar o emprego, o mercado está retraído e a recolocação pode ser demorada e dolorosa. A renda também cairia, porque como disse no inicio do artigo é comum o pagamento de dois salários com benefícios descontados em folha e tendo em vista as necessidades com que estava envolvido, entraria em déficit, causando amuos psicológicos, culpa e problemas na relação em casa pela mudança no padrão de vida. Pedi que refletisse um modo de ingressar em curso superior ou se preparasse para concursos públicos que podem ajudá-lo em sua ascensão social. E afastá-lo do fantasma do desemprego.

Ele ainda não paga para trabalhar, porque percebe a soma mínima. Não resta dúvida de que mais cedo ou mais tarde pagará. Mas até lá, espero que tenha seguido um desses conselhos.

Em Nome do Pai?

2012-01-26T08:22:00.000-08:00

Durante a reunião com a vereadora Rosa Fernandes, que discorria sobre o projeto Bairro Maravilha, estendido até Pavuna, sobre os impactos da ação da Prefeitura na região, de suas intervenções na fiscalização das obras realizadas nas adjacências, frisando que sua obrigação em mandato como vereadora era esta – estar nas ruas, fiscalizar e cobrar resultados de políticas localizadas. O assunto resvalou para a Lona Cultural Jovelina Pérola Negra.

A reunião desencadeou uma série de perguntas, respondidas com máxima sinceridade pela vereadora. E, talvez a mais séria delas, partiu de uma moradora que queria saber quem era o pai da criança, quando inquiriu: “- Foi você, Rosa, quem trouxe à Lona?” A vereadora Rosa Fernandes munida com a franqueza que lhe é característica, não titubeou e deu resposta correta ao questionamento, esclarecendo que a Lona era requisição de um grupo na Pavuna – subentenda-se Grupo Cultural Na Pavuna : Marko Andrade, Namay Mendes e Mariel Reis - juntamente com a ex- Secretária de Cultura Jandira Feghali. Isto poderia ter colocado a coisa em seu devido lugar, caso a inquiridora não saísse dali com a pulga atrás da orelha, julgando tratar-se de modéstia da vereadora, que se eximiu de ser a autora da Lona Cultural Jovelina Pérola Negra.

Rosa Fernandes disse a verdade. Entretanto, a sociedade civil depois de anos de desarticulação, perdeu a crença de que pode mobilizar-se em prol de mudanças em sua situação sócio-política e, quiçá, econômica. A ditadura foi diretamente culpada na desarticulação da sociedade civil com seus desmandos, implantando uma sociedade do medo, seqüestrada de si mesma, amedrontada em suas convicções e castrada em seus desejos. Não lhe faltavam razões: exílio, tortura e morte.

Na longa duração dessa noite, políticos populistas incrustaram seu império, realizando aquilo que por direito pertencia à esta sociedade, arrogavam-se porta-vozes das vontades populares, e à sua moda, com bem ensinou certa filosofia, roubava-se, mas se fazia. E tínhamos a quem agradecer por ver nossas aspirações materializadas. O tal pai. E em nome do pai, pedíamos. E rumávamos para agradecê-lo, beijar-lhe as mãos, prostrar-nos diante dele como de um ídolo. Portanto, a autora da pergunta, incitada por esses anos de evasão de sua própria vontade, quis ter os nomes dos bois, enfim, quis saber o nome do pai da criança. Não é propriamente culpa dela, mas de um contexto de alienação que submeteu todo o brasileiro com mais de cinqüenta anos.

A nossa sorte é que nossa reeducação não tardaria. Através das minorias, que decidiram buscar sua liberdade civil, foi apontado o caminho de volta às reivindicações. A maior delas mesmo ocorre nas fuças da cidade e não é organizada por políticos, mas por indivíduos que se afinizam por suas escolhas sexuais e resolveram expor sua indignação diante de tanta injustiça e incompreensão e, sobretudo, de violência. Não apenas eles organizaram-se; outro exemplo é a Marcha da Maconha em que usuários de diversas classes sociais aderiram à idéia de descriminalização. Outros resolveram engrossar o coro da liberação. Tanto que até um ex- presidente juntou-se a causa.

Estes exemplos que reuni, servem para ilustrar a mobilização da sociedade civil em torno de seus interesses. E não estou aqui para julgar a legitimidade de cada um deles, mas para mostrar que é possível organizar-se e lutar pelo que se acredita, sem a necessidade da figura de um pai para conceber pelo que se luta ou a maneira como se deverá lutar. A luta é uma concepção que nascerá de cada vontade, da necessidade de cada homem e do desejo de cada um de nós em tornar a sociedade cada vez mais tolerante e justa e avançar, de fato, no Estado democrático.

À senhora que perguntou quem é o Pai, respondo com simplicidade: somos nós todos que sonhamos com algo melhor para esse bairro; para esta região, marcada apenas pela violência e suas conseqüências danosas, que salta às páginas policiais e aos noticiários de crime. No entanto, se exercermos nossa cidadania, se lutarmos por espaços de democracia, alteraremos essa paisagem desértica que aí está para outra, mais verdejante e esperançosa.

Abrindo os trabalhos

2012-01-12T13:21:00.000-08:00

Abaixo parte de minha correspondência com minha esposa em 2009. Nesse ano pensei em pedir demissão. Procurei amadurecer a idéia e levei três anos. Realizei vídeos sobre o que está descrito abaixo para documentar minha trajetória. Agora tudo está terminado e bola para frente. Novo trabalho, nova esperança. Um bom ano a todos.

"Estou cansado de tudo isso, porque não crescerei para lado nenhum nessa joça. Faço o meu trabalho de escrituração fiscal, de organização do movimento contábil, de conferência e cálculo de impostos, consultor contábil - porque quando se tem dúvidas nos escritórios, sou consultado, office-boy, embalador de obras, carregador de obras - tanto para a própria firma como para outros que prestam serviço para nós e não trazem ajudantes e neste caso não recebendo tostão por isso, revisor de textos – desde as cartas aos contratos utilizados na rotina da firma e a resposta de e-mails, diagramador - quando tenho que acertar as imagens de projetos pessoais nos quais H está envolvido para firmas imobiliárias, isto você se lembra quando lhe consultei sobre como tirar a caixa de texto, despachante - este serviço sem nenhuma remuneração, sendo o mais caro, porque cada certidão negativa custa em média R$ 300,00, eu mesmo tirei duas, então R$ 600,00 e fui a Secretária da Receita Federal para regularização de contribuinte para emissão de certidão - R$ 150,00 - irei ao INSS para negociação de dívida, caso exista e regularização para o pedido de Certidão Negativa de Débito - R$ 300,00. Portanto, trabalho de graça, porque aquilo que ganho não corresponde às tarefas que executo. Tudo isso para todos os que necessitarem dos serviços; seja o escritório de MAcBad ou Lêdo ou aquele que requerer.

Chega um momento que isto cansa. Peguei meu modelo de carta Y e se não mudar vou pedir as contas. Talvez seja melhor no fim do ano. "

I Want To Break Free

2011-11-30T07:26:00.000-08:00

I Want To Break Free

Queen

I want to break free
I want to break free
I want to break free from your lies
You're so self satisfied I don't need you
I've got to break free
God knows, God knows I want to break free.

I've fallen in love
I've fallen in love for the first time
And this time I know it's for real
I've fallen in love,
God knows, God knows I've fallen in love.

It's strange but it's true, yeah
I can't get over the way you love me like you do
But I have to be sure
When I walk out that door
Oh how I want to be free, baby
Oh how I want to be free,
Oh how I want to break free.

But life still goes on
I can't get used to, living without, living without,
Living without you by my side
I don't want to live alone, hey
God knows, got to make it on my own
So baby can't you see
I've got to break free.

I've got to break free
I want to break free, yeah
I want, I want, I want, I want to break free.

Dois Textos Breves

2011-11-21T07:27:00.001-08:00

Anderson Fonseca, em breve, deixará o Rio de Janeiro. Partirá para as plagas do Ceará, se juntará a esposa e ao filho. Com isso, a cidade perderá um jeito, porque todo aquele que a deixa, leva consigo algo com que contribuiu para essa paisagem que está muito além dos edifícios, das belezas naturais. A cidade sofre quando parte alguém que ela de fato ama, porque perde a gravidez de muitas inquietações, perde o riso franco, a conversa inteligente, o sonho, o sofrimento, o encontro, o desencontro. Uma maneira do corpo se comportar ao sol, à chuva, no estio. Anderson Fonseca levará consigo tudo isso: uma maneira de irisar a flor-cidade, de concebê-la em seu deslocamento pela baía, a comunicação entre seus membros, o fluxo de oxigenação entre um lado e outro desse enorme coração de caos, trânsito, amor e discórdia. Nos últimos meses, no Rio de Janeiro, nunca estive tão próximo de um escritor como dele, idealizamos, concretizamos e prosseguimos devaneando. Falando besteiras ao telefone ou assuntos graves, reflexões sobre a cultura ou bobagens ligadas ao crescimento dos filhos. Em tudo, já me ressinto da saudade. A cidade insinuada em nossas caminhadas pelo Bay Market espiava com inveja a vida que escorria de nós. Talvez, por isso, em meu coração, esse amigo já é uma figura imortalizada.

******

Ontem, recebi uma pergunta sobre meu último livro de contos Vida Cachorra, publicado pela editora Usina de Letras, sobre a verdadeira influência na forma das narrativas. Para alguns amigos, aludi que tentei reescrever uma publicação homônima da qual participaram Mafra Carbonieri, Marcos Rey, João Antônio e Aguinaldo Silva. Este último eu o convidei para prefaciar o livro, mas não recebi resposta. É verdade que minha pretensão foi esta, mas para a forma narrativa aderi a um livro esquecido, intitulado Roda de Samba, de autoria de Lygia Malaguti. Uma contista de mão cheia que, infelizmente, não é mais lida. Exceto por gente como eu. O que não é um mérito propriamente. Contudo, todos se apressam em apontar Dalton Trevisan como a influência. O que é, não de todo um equívoco, mas uma injustiça.

TOMANDO PARTIDO...

2011-11-19T13:50:00.000-08:00

A discussão sobre o estado do Pará se tornar Tapajós e Carajás, criando mais despesas para a federação, não deveria ser um plebiscito que envolvesse apenas os paraenses.

O Brasil deveria votar para decidir isto, porque a conta será paga por todos nós brasileiros.

É importante que não se desfigure o país para acobertar interesses que, em um primeiro momento, parecem ser legítimos e que servirão a população do Pará, mas que daqui a um tempo, devido ao inchaço da máquina estatal e a corrupção gerada por essa atitude, não poderão ser remediados.

DIGA NÃO no plebiscito, permaneça o Pará. E FISCALIZEM OS RECURSOS DESTINADOS À SUA REGIÃO, COBREM PARA QUE SEJAM EMPREGADOS DECENTEMENTE, FAÇAM CAMPANA EM FRENTE ÀS RESIDÊNCIAS DOS POLÍTICOS, PRESSIONEM PARA QUE OS GOVERNANTES TORNEM O ESTADO UM LUGAR MELHOR.

Não caiam na asneira de acreditar nas promessas de que esta resolução permitirá que a riqueza seja distribuída, que determinadas regiões terão um maior índice de desenvolvimento que a outra. Estes argumentos servem apenas para nos dividir. E, portanto, para nos enfraquecer. Um estado do Pará unido pode dar um basta nisso e poderá direcionar essa força para cobrar das autoridades uma distribuição de benefícios equânime.

PORTANTO, EU ME OPONHO. A FEDERAÇÃO DEVERIA SER CONSULTADA SOBRE ESSA DECISÃO.

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A Usina de Belo Monte é outro assunto que deveria ser tratado com mais seriedade, porque acarretará na destruição de todo um ecossistema e resultará na expulsão de toda a população ribeirinha e indígena que vive na região que será alagada, caso se realize essa construção. Toda a reserva do Xingu e toda diversidade biológica se perderá. Por que não se realiza um plebiscito para saber nossa opinião? Tenho certeza que a nossa resposta será contrária as pretensões do governo federal que pendem para a realização dessa atrocidade. A população do Brasil, se votasse, faria oposição. EU SOU CONTRA A CONSTRUÇÃO DA USINA DE BELO MONTE.

Outra Vez, Não. Assim a Gente não Aguenta. Ou Nova Iguaçu e Seus Políticos Encantados.

2011-11-14T08:21:00.000-08:00

Mais uma vez a Lona Cultural Jovelina Pérola Negra está metida em estratégias políticas que não levam em consideração seus pioneiros, nem tampouco a população do bairro e nem mesmo a transparência no processo de licitação. O que é grave o bastante, pode-se ver pela crise que assola o governo federal e seus ministros e ex-ministros, como Orlando Silva, dos Esportes que caiu e Carlos Lupi, do Trabalho, que alegou amar a presidente Dilma para não perder a cabeça na faxina governamental. Ambos por estarem supostamente envolvidos com Ongs que estariam promovendo lavagem de dinheiro destinado a questões ainda não esclarecidas. Em uma só palavra, se quiséssemos resumir, corrupção.

Este assunto se liga diretamente à Lona Cultural Jovelina Pérola Negra, porque se divulgou um edital que se abriu para duas entidades que se inscreveram para geri-la e uma destas, uma Ong é claro, denomina-se Avenida Brasil supostamente ligada ao Sr. Marcus Faustini, com funcionamento em um terreno baldio, segundo as informações que me foram repassadas, em Nova Iguaçu. O que não é de se espantar é que o Sr. Marcus Faustini esteja ligado politicamente ao Sr. Lindberg Farias, que já foi prefeito da região e enfrentava inquéritos sobre improbidade administrativa e privilegiamento em licitações públicas. E enfrentou em 2010, o bloqueio de seus bens a pedido do Ministério Público.

As perguntas que não querem calar são as seguintes: por que o credenciamento se abriu de forma tão rápida? E de modo não público? E por que convidadas apenas duas entidades?E quem abriu às pressas essa Ong Av. Brasil? Por que em um terreno baldio em Nova Iguaçu? Quais os interesses? Não parece absurdo mover-se em terreno tão movediço como esse, tendo, como exemplo, os escândalos que povoam o Distrito Federal? E por que envolver a Lona Cultural Jovelina Pérola Negra? Será a colocação, porque se especula que o Sr. Marcos Faustini(Ex- Secretário de Cultura e Turismo de Nova Iguaçu), especula-se, senhores apressadinhos, e não se afirma, uma premiação pelos serviços prestados ao Sr. Lindberg Farias em sua administração? E, mexendo os pauzinhos, através de aliados políticos, quer arranjá-lo em Pavuna? Por quê?

Milhões de outras perguntas pululam, mas o Secretário Municipal de Cultura do Rio de Janeiro, o gaúcho Emílio Kalil, saberá de alguma coisa? Estará a par dessas armações ilimitadas? Não é miopia, meus leitores, o Secretário Municipal de Cultura é gaúcho, isso mesmo. O que não importa, porque se ele adotou o Rio de Janeiro com sua alma, isso é que contará para a compreensão desse problema. E,creio, seria bem-vinda sua intervenção ou seu esclarecimento ou, para uma intimidade maior, dar um pulinho em Pavuna para conversarmos. E se familiarizar com o local e os seus habitantes. E quem sabe esclarecer esse angu de caroço.

O meu aviso é que fotografaremos o local em Nova Iguaçu. Procuraremos o Estatuto da Ong referida – Av. Brasil. Contataremos a imprensa e pediremos atenção especial para o assunto. O Rio de Janeiro não pode ser uma sucursal dos problemas de Brasília, não pode ter políticos envolvidos em falcatruas de natureza semelhante, não pode abrir mão da transparência administrativa. E, nós, pioneiros da Lona Cultural Jovelina Pérola Negra, poderemos até cair, mas não sem fazer muito barulho e dar dor de cabeça para os espertinhos de plantão.

Lançamento na Moviola

2011-11-11T06:50:00.000-08:00

Foi ótimo estrear, sem cálculo, como editor. Reinaldo Ramos, David Dinamarco, Ajit Krishna Das (vulgo André Ferraz), Cláudio Alves (vulgo Lasana Lukata), me encheram de emoção e orgulho. Edições Íthaca lançará ainda Maximo Lustosa. E o nome da editora deve-se ao poema de Kavafis. Anderson Fonseca, meu amigo na empreitada, agora migrado para Editora Gato Azul, meu agradecimento e quero afirmar que estamos juntos. Elaine Pauvolid, obrigado pela presença e pela força. E a todos os que pintaram por lá minha gratidão.

Novo Livro

2011-10-25T07:55:00.001-07:00

Amontoado de Desilusões Crônicas. Aguardem.

Resenha livro Vida Cachorra

2011-10-25T06:03:00.000-07:00

Entre a violência e a beleza

Publicado em 24/10/2011 por Henrique Marques-Samyn

por Henrique Marques-Samyn

Mariel Reis. Vida cachorra. Usina de Letras, 2011.

Vida cachorra é o quarto (e mais recente) livro de Mariel Reis. Como não conheço seus livros anteriores, não posso estabelecer entre eles um juízo comparativo; não obstante, se isoladamente analisado, Vida cachorra apresenta as qualidades próprias de um escritor experiente, que maneja habilmente os recursos narrativos e explora uma ambiência que lhe é familiar. Por suas características formais − o uso de frases curtas e de uma linguagem eivada pelo calão, recursos adequados à construção de contos envolvendo personagens típicas da urbanidade brasileira, sempre encerrando algum nível de violência física ou psicológica −, o volume representa exemplarmente uma certa tendência da nossa literatura contemporânea.

Vida cachorra apresenta as qualidades próprias de um escritor experiente, que maneja habilmente os recursos narrativos e explora uma ambiência que lhe é familiar

Não se pode negar que Mariel Reis produz um texto que, por sua proposta realista e por sua agilidade narrativa − que dão aos contos de Vida cachorra um cariz quase jornalístico −, está em perfeita consonância com o modus vivendi da urbanidade atual. Há em seus contos uma incontornável concretude, que força os limites da ficcionalidade; com efeito, nosso cotidiano enseja inúmeros episódios semelhantes aos figurados na obra − sobretudo quando, por força das tensões latentes, a agressividade eclode de maneira súbita e avassaladora. Essa adesão ao real, contudo, é também traiçoeira, por suscitar o risco de um mero espelhamento. Façamos um paralelo com as obras de fotógrafos como Henri Cartier-Bresson e William Klein: o que as diferencia de fotografias tiradas casualmente nos cenários urbanos é justamente o fato de que recortam, na matéria-bruta do real, os momentos que superam a trivialidade por sua qualidade estética. A essência do método de Bresson pode ser aplicada à literatura: a obra nasce da síntese do instante significativo com uma precisa organização formal.

Em Vida cachorra, há textos nos quais Mariel Reis demonstra o raro talento de conjugar esses elementos − textos nos quais sua escrita figura situações-limite, que passam despercebidas ao olhar ordinário: o despejo de uma avó e sua neta, aliás abandonada pela mãe, induzidas, por seu estado de privação, a ressignificar todas as relações de posse; o homem que, em situação de rua, recusa-se a ser removido sem o seu cachorro, único a acompanhá-lo na solidão. Como as outras narrativas que compõem o livro, também estas são violentas; contudo, há nelas um diferencial: uma força lírica que equilibra a estrutura ficcional − do que resultam contos que, para além de constituírem uma mera apropriação literária da violência, problematizam a débil condição à qual tantos são condenados na contemporaneidade. É em narrativas assim que Mariel exibe um notável talento para perscrutar os subterrâneos urbanos e deles arrancar uma beleza inesperada; ao construir um texto sobre suas vozes, atinge a modulação precisa que perfaz a pungência a partir dos silêncios. Então, não mais se trata de meramente incorporar ao texto literário a brutalidade que nos envolve, mas de provocar um questionamento sobre o que fazemos de nós mesmos e daqueles que nos cercam; de construir, enfim, uma literatura fundamentalmente crítica. Como um escritor que, ao fazer de seus personagens os impercebidos no cenário urbano, ultrapassa a superfície documental e desvela os conflitos interiores. Ou como um fotógrafo que, em vez de meramente registrar o cadáver, flagra o momento em que o assassino está prestes a apertar o gatilho.

Fonte:http://clavecritica.wordpress.com/2011/10/24/entre-a-violencia-e-a-beleza/#more-256

Apontamentos Críticos Sobre Premiação Literária

2011-10-25T05:14:00.000-07:00

"Um escritor, quando muito premiado, fica inútil" Trecho de conversa com Anderson Fonseca.

Caro Ronald,

A necessidade de distinção é um reflexo de um binômio incômodo – entre aquilo que é normativo e o que não é. O que é normativo exorta-se para que seja emulado e o que não é sofre alijamento do convívio, é deposto, é colocado nas sombras. O condicionamento para que o normativo prossiga seu caminho na sociedade é visível através das práticas institucionais, nos desdobramentos de suas ações para que o indivíduo não se afaste do seu papel no pacto social, não quebre as regras do contrato, porque senão terá que cumprir as sanções provenientes do ato cometido.

O progresso caminha melhor através dos passos dos obedientes, dos passivos, daqueles que não se desviam do discurso socialmente aceito, dos que permanecem na aparência, endossando nossa inclinação pela superfície e aprová-la é internalizar o conceito de semicultura em que nos tornamos menos que técnicos e mais que máquinas por ainda possuirmos uma vontade. Até quando? É uma resposta cada vez mais difícil, pela automação imposta pela indústria de consumo.

A minha reflexão deriva da necessidade de se pensar se a premiação não é um modo de constituir o premiado segundo o discurso do que se acredita correto dentro de uma elaboração dos métodos de uma ciência, portanto, quando se premia algo ou alguém dentro de um campo do conhecimento, se laurea segundo um discurso oficial a partir do que é concebido sobre a realização do que se recompensa e não pelo valor intrínseco e menos subversivo desencadeado por aquilo que foi criado. Dessa perspectiva, aquilo que é premiado resulta em uma das facetas de poder do discurso hegemônico, mesmo quando em parte encerre discordâncias.

Digo em relação às premiações literárias, porque as instituições que promovem tais concursos são prolongamentos de um modo ou de outro do Estado e de seus melhores representantes; porque serão eles que irão julgar aquela que investida do poder de distinção, funcionará como gramática expositiva de como deve se comportar uma obra literária para que obtenha reconhecimento, de quais valores deverá ser portadora e como operará para acessar os canais para que em outra oportunidade reflita os mesmos valores distintivos e seja escolhida.

Desse modo, o escritor laureado é uma espécie de procurador, de um normatizador no campo em que se encontra a favor de um soberano – as instituições do saber - e não surpreenderá se ele se esquivar de tocar em seu fazer literário nas mazelas de sua realidade, porque não irá contrapor sua voz à orientação obtida, que o recompensou com a distinção entre seus pares.

Os escritores premiados são os modelos que deram certo segundo a especificidade de um tipo de discurso hegemônico vigente. E aquele que não se distinguiu tem algum problema. Está fora da normatividade exigida para que se adentre a fama e/ou ao seu arremedo. A ordem é dançar conforme a música. E, por favor, quem não conhece os passos, para fora do salão.

Texto resposta ao do autor Ronald Augusto publicado na revista virtual Sibila intitulado Prêmios Literários.

Modos Refinados de Controle

2011-10-22T07:02:00.001-07:00

“O facebook é uma máquina de espionagem fantástica”, declarou Julian Assange, da Wikileaks, acusado por divulgar documentos americanos sigilosos. A afirmação causou embaraço entre os usuários da rede social no Brasil, logo superado pela ironia com que o assunto foi tratado pelos beneficiários, virando piada sobre os possíveis interesses das agências de inteligência ocupadas em monitorar as discussões dos participantes, levando-se em conta a relevância do que ali é abordado.

Por parecer dispare, pretensiosa ou fantasiosa a sentença de Assange acerca da rede social, esta reflexão nos conduz a outro pensamento, produzido pelo filósofo francês Michel Foucault, derivado do livro de sua autoria Vigiar e Punir, sobre a rastreabilidade dos cidadãos que o Estado precisa promover para mantê-los sob vigilância, controlar seus atos e domesticá-los para que suas paixões não representem prejuízo à convivência em sociedade. Se encararmos dessa maneira, o que foi dito pelo fundador da Wikileaks, encontraremos um sentido claro para suas palavras respaldados na teoria de uma sociedade policialiesca, amparada por diversos modos de exercer sua coerção através não apenas de seus órgãos oficiais – utilizando-se de outros artifícios para ampliar seu estatuto de controle sobre todos nós. E a sedução que a era virtual faz sentir, torna menos árduo todo o trabalho, porque todos nós queremos estar incluídos, desejamos ser parte das transformações ocorridas no mundo – quais exatamente, não temos ideia – e , segregados em baias em lan house ou reclusos em nossas casas, se cumpre mais um desígnio proclamado por Foucault, inseridos em uma nova sociedade disciplinar, que nos divide para melhor nos fiscalizar.

A profunda divisão originária disto, que nos livra da presença incômoda do outro, porque através da rede podemos suprimi-lo, ignorá-lo, mudar nosso status para que não sejamos percebidos, e, portanto, importunados por aqueles que julgamos muito diferentes de nós, encerrando qualquer possibilidade de diálogo com a dissemelhança, compartimentando-nos voluntariamente entre nossos iguais, limitando nossa força, impedindo a troca de experiências que fermentariam em novas ideias que nos moveriam de nosso status quo. Portanto, uma distância muito maior nos separa hoje, mesmo alardeada nossa proximidade como quer nos impor crer a globalização.

O impasse proveniente dessa discussão é como se utilizar dessas ferramentas? Não fazer uso dessas facilitações? Voltarmos ao fax, telex e afins? Engessados pela paranoia produzida por tantos filmes sensacionalistas sobre sociedades que aspiram ao comando do mundo, não estaremos reféns de toda mitologia supersticiosa produzida por Hollywood? Com que interesse os americanos investem em boatos como esse? Esboça-se uma resposta tímida que é a seguinte: a suspensão de nossa vontade como ação transformadora, porque se cada um de nós é também um inimigo, um representante da manutenção do poder, reproduzindo as relações tensas de força exercidas pelo Estado, como atingir um estado revolucionário ou transformador?

Talvez Julian Assange tenha razão, em algum grau, com sua especulação, se a música nos inquire – Quem é o inimigo? Quem é você, desprezando que as autoridades possam a qualquer momento com mandato judicial solicitar os dados de seja lá quem for, o politicamente correto nos tornou bastiões dessa nova mentalidade que não necessita do aparato repressor para exercer seu controle, porque tem em cada um de nós um reprodutor de ações que de tão repetidas parecem naturais, quando na verdade são malévolas representações sociais que se destinam a execrar o diferente e tê-lo sob constante fiscalização.

Foucault crê que a única maneira das resistências se transformarem em lutas sociais eficazes, é questionando os regimes de verdade e as formas históricas de racionalidade, se possível alterá-las, não apenas em seu estatuto jurídico. O curioso é que segundo algumas informações biográficas sobre Julian Assange, sua mãe o manteve fora das instituições escolares, porque temia que ele se tornasse subserviente às autoridades. Não parece tão casual sob essa perspectiva a polêmica frase dita por ele, parece?

Mariel Reis na Sibila

2011-10-19T07:50:00.001-07:00

http://www.sibila.com.br/index.php/mix/1923-copia-fiel-artes-plasticas-no-brasil-

Divulgação

2011-10-05T08:16:00.000-07:00

Leitores, literatos, amigos e afins:

A Livraria Moviola convida para o coquetel de lançamento dos livros:

Boxe de Poemas (André Ferraz)

Desenrolo (Viddal de Souza)

Livro da Mentira (Reinaldo Ramos)

Sol entre Noites (Whisner Fraga)

Exercício da Garça (Lasana Lukata)

Uma noite de autógrafos, leituras e bate-papo com os autores.

Data: 10 de novembro de 2011.

Horário: 19 horas.

Local: Rua das Laranjeiras 280, Laranjeiras, Rio de Janeiro – RJ.

Informações: (21) 2285-8339.

Sueli visita o Baque

2011-10-05T06:52:00.000-07:00

O escritor e crítico Geraldo Lima que escreveu para O Bule uma resenha sobre meu livro Vida Cachorra, transcreveu para o blog em que dá expediente um pequeno conto que consta no volume de minha autoria. Meus agradecimentos. Visitem e (re)leiam.

http://baque-blogdogeraldolima.blogspot.com/2011/10/sueli.html

Exercício - Etnografia Ficcional IV

2011-10-02T14:09:00.000-07:00

“A mãe estaria de pé, o café na mesa, cumprindo sua obrigação de professora, corrigindo as dezenas de provas dos alunos da escola em que dava aula, reclamando sozinha pela tarefa que lhe parecia absurda, levando-se em conta o sol lá fora, a relativa juventude, o corpo embora desgastado, ainda atraente. Tinha um cuidado especial com as pernas. Comprava cremes, meias especiais, fazia exercícios para fortificá-las. O magistério não fez despontar varizes excessivas.”

“Daquela época, de Nádia e Leonardo, fizera questão de permanecer com a corda”

Tia Débora, o dever está pronto. Ela recolhia com má vontade o caderno para inspecioná-lo. A saia não estava tão comportada como na semana passada, a diretora chamou-lhe a atenção devido ao traje provocante. A reprimenda só aumentou sua exasperação para que o dia terminasse de uma vez, para que corresse para casa e pudesse divertir-se a vontade com seu amante.

Professora, posso ir ao banheiro? Débora todas as noites assaltada pelo desejo, enrolava-se na corda de sua filha, subtraída quando ela dormia. Fazia um rolo com a corda trançada, punha dentro de uma fronha e a enfiava entre as pernas. Apertava firme entre as coxas. Enrolava parte do cordame nos pulsos, como se estivesse amarrada pelo amante imaginário, comprimia o rosto contra o travesseiro para abafar o ruído do gozo.

Tia ele implicou comigo, recordava-se que a dobrava, entrelaçando com o que sobrava daquele ‘v’, encorpado com as voltas que se lhe dava, tornando-se um suplício. Ela extasiada por tê-lo em suas mãos, a textura rústica que o enrijecia como era de seu interesse. Depois o cobria com o preservativo, besuntando com vaselina. Não sem antes açoitar-se. Deixando as nádegas em fogo, prontas para receber seu suplício. A dificuldade para manter sua forma não lhe era problema, intensificava mais o prazer em introduzi-lo em si mesma.

Briga na sala, tia Débora. Ela cavalgava com seus olhos fechados, imaginando os prazeres que sua filha sentia quando espancava aqueles meninos. Ela não aprovava seu comportamento, mas compreendia perfeitamente a competição desleal desses tipos. O desperdício, essa perda para um sexo tão bestial. As coxas estremeciam, toda ela era presa de sensações incomparáveis, nem mesmo sentidas quando acompanhada do pai de Nádia.

Ralhou para que fizessem silêncio e se concentrassem em seus deveres. O sexo intumescido, avolumado pelo desejo, acalmado pelas coxas que se apertavam com discrição por baixo da mesa. Disfarçava o regozijo, mergulhada em leitura de revista, que se interrogada não saberia responder nada do artigo que fingia ler. O sinal do recreio acudiu Débora do apuro de explicar porque sua cadeira estava molhada.

Quando pediu ao faxineiro para limpar seu lugar para a aula à tarde, recorreu a desculpa de flacidez no períneo.

Exercício - Etnografia Ficcional III

2011-10-02T13:32:00.000-07:00

III

“tinha apenas como herança dos saltos uma diferença de uma perna para outra devido a um acidente que o fazia mancar levemente – era quase imperceptível”.

Eu que nunca permaneci em pé, que não venci a lei da gravidade, Acácio tentava em vão descrever sua luta por permanecer cravado em um centro de uma existência, inclinada. Quando nu, em frente ao espelho de corpo inteiro, sentia que algo lhe estava subtraído. Em pé, esticava-se todo, o fêmur estalava junto da bacia, o pé se levantava centímetros do chão, embora a sola o tocasse ainda. Contudo, estava reduzido, infimamente, mas reduzido. A mulher pedia para que não se aborrecesse com isso, um detalhe sem importância. Todavia, não lhe abandonava a idéia de aleijão.

Esboçou a carta inúmeras vezes; Anette tinha ido para a casa de sua mãe em outro subúrbio perto dali. Rememorou que para Leonardo isso não seria uma dificuldade, uma simples carta. O começo descrevia tudo aquilo que ambicionava dizer, porque sabia de sua vida humilhada e aquela sentença resumia acertadamente sua postura, assumida depois de que todos lhe reforçavam o caráter de derrotado, evocando as lembranças ligadas à sua infância, exatamente aquelas referentes às crueldades que cometia por Nádia.

Eu que nunca permaneci de pé. Ele não seria entendido, porque não lhe notavam o defeito físico que logo se converteu em logro moral, impingindo-lhe o hábito de uma tristeza sem remição, uma mancha da qual não conseguia se livrar, nisso, entendia muito bem Leonardo, sabia muito bem que o passado não estava bem resolvido para nenhum dos dois, entretanto, seu companheiro escapava dele através das palavras, fugia para o labirinto que elas formavam, escondia-se atrás da barreira erigidas pelos períodos enfileirados, mesmo que aparentemente desconexos. Acácio não tinha isso. Não era bom com as palavras, apesar de uma vez ou outra, proferir frases interessantes como a escrita por ele naquele momento.

Anette jamais o perdoaria. Os meninos eram muito novos para entender alguma coisa. Passariam por cima da tragédia rapidamente, na juventude talvez lamentassem, se compreendessem suas razões. Isso importava menos. Daquela época, de Nádia e Leonardo, fizera questão de permanecer com a corda. Tinha dias que a esticava no assoalho, equilibrista imaginário, caminhava por ela de uma ponta a outra, lá embaixo um abismo. Outras vezes, enrolava a corda em seus pulsos tão fortemente que o sangue escorria. Na semana passada, pediu à mulher que o amarrasse na viga do telhado, que fizessem amor dessa maneira. A mulher ficou surpresa, mas não condenou o marido pela fantasia. Sentiu felicidade por atendê-lo.

Acácio, não.

Exercício - Etnografia Ficcional II

2011-10-02T12:27:00.000-07:00

“Vigiado por uma mocinha ruiva de patins [A mocinha ruiva é estudante de Serviço Social, em uma universidade particular católica no Rio de Janeiro, mora com a mãe na região da Leopoldina, no conjunto do IAPI, situado na Penha. A mãe é separada do pai há mais de dez anos e é professora primária em escola da região], que tive a impressão de ser a mais enérgica delas.”

A mocinha ruiva desamarrava os patins, sentada no meio - fio. Não vou nem trocar de roupa, falava para sua companheira. O namorado não viera lhe buscar, como combinado; o ônibus àquela hora não rodava para as bandas onde ela morava. Resignada, olhava para um ponto da rua em que as linhas que a formavam juntavam-se. Os patins pendurou-os no pescoço, calçando uma chinela havaiana. Verificou na mochila o cartão de passagem. Sua companheira, cansada, optou por um táxi, torrando parte do dinheiro ganho na noite. Como iria para uma direção contrária à da ruiva, não pode dar carona. A manhã crescia sobre os prédios com rastros de nuvens, os pássaros tagarelavam nas árvores e os trabalhadores faziam filas nos pontos, aguardando pacientes a condução. Os carrinhos dos catadores enchiam de ruídos o ambiente, o cansaço insinuou-se novamente sobre os músculos, lembrou que teria prova na segunda-feira e com um esforço, já que lhe restava tempo até a chegada do ônibus, retirou da mochila uma apostila com o assunto que deveria estudar. Deparou-se com o próprio nome, escrito em uma caligrafia nervosa, Nádia. Esperança. Leu dois, três capítulos, tão imersa que não percebeu a aproximação do coletivo. Embarcou rapidamente, jogou a mochila e a apostila em um canto, apoiou a cabeça no encosto e adormeceu. Durante o trajeto, vítima de sonhos intranqüilos, diria seu autor predileto, acordou sobressaltada e já havia ultrapassado o local onde deveria saltar. Teria que retornar pelo menos dois quarteirões a pé. A mãe estaria de pé, o café na mesa, cumprindo sua obrigação de professora, corrigindo as dezenas de provas dos alunos da escola em que dava aulas, reclamando sozinha pela tarefa que lhe parecia absurda, levando-se em conta o sol lá fora, a relativa juventude, o corpo embora desgastado, ainda atraente. Tinha um cuidado especial com as pernas. Comprava cremes, meias especiais, fazia exercícios para fortificá-las. O magistério não fez despontar varizes excessivas. Nádia entra em casa, beija a mãe, corre para o banheiro, toma um banho e senta-se à mesa para o café. O desjejum é importante, pontuava a mãe. Jogou-se no sofá, ligou a tevê, zapeou pelos canais, procurando algo interessante. A fadiga mais uma vez cavou caminho pelo seu corpo. Dormiu. A mãe percebendo que a filha entregava-se ao sono abandonou seus afazeres e recomeçou de fato aquilo que iniciara pela manhã, revirar os diários de sua filha com uma curiosidade infinita. Lembrava o trabalho que ela dava quando menor, não esquecia as inúmeras vezes em que na escola fora chamada a atenção pelo estranho comportamento de sua filha, não duvidava que aquela fase passasse, mas se preocupava bastante, crendo apenas ser uma rebeldia sem sentido, portanto natural para a idade. Até aquele chamado para uma conversa com a orientadora educacional.

“Um homem negro, grandalhão [O negro grandalhão é de Magalhães Bastos, serviu o exército, foi pára-quedista, mora com a mulher e dois filhos. Faz pequenos bicos de segurança em festas e escolta pessoal]”

Acácio era amigo de infância de Nádia. Ele mesmo lembrou-se dela quando aquele bico surgiu. Estava casado agora, com dois filhos, tinha servido ao exército, em sua fala, ao Exército Brasileiro, pára-quedista, orgulhava-se do brevete, recordava-se como fora difícil conquistar sua boina vermelha. Nessa época, procurou-me para conversar, e confessou que tinha engravidado Anette. Naturalmente, aconselhei-o, que se a amava, que assumisse a criança e se arrumasse com a garota. Foi o que fez. E não tardou em encomendar outro filho, logo após o primeiro completar seis anos. Acácio saiu do Exército Brasileiro sem profissão, exceto a de pára-quedista, como os classificados não costumam exigir muito esse tipo de profissional, se resolveu valer-se do porte físico e começou a fazer escolta pessoal. No que foi muito bem sucedido. Era um homem grande, não era feio, discreto, tinha apenas como herança dos saltos uma diferença de uma perna para outra devido a um acidente que o fazia mancar levemente – era quase imperceptível. Acácio não se alongava muito em conversas; sua existência não era tão venturosa que precisasse de mais que meia lauda para narrá-la. Em comum, tínhamos Nádia, pelo qual éramos apaixonados em nossa infância e parte da adolescência.

“É sexta-feira. Dois jovens [Marcelo & Sérgio] cumprimentam-se com uma saudação típica para suas idades. Regulam entre dezesseis e dezessete anos. Vestem calça jeans, tênis da moda, cabelo com corte moicano [corte de cabelo indígena americano e de povos de origem celta. Utilizado durante o movimento Punk, fim da década de 70], imitando o ídolo do futebol Neymar, jogador do time do Santos. Acompanho o mais velho que trata logo de me apresentar ao seu amigo mais novo; afastam-se, precisam decidir o que fazer com a minha companhia, o mais novo parece não confiar em mim e demoram em cochichos por uns cinco minutos. Ambos os jovens vem de família constituída tradicionalmente, não são filhos de pais separados, possuem boa cultura média no que diz respeito à faixa etária e se expressam com um vocabulário razoável.”

Marcelo e Sérgio não tinham noção de quem eu fosse. Apenas solidários com minha intenção, aceitaram em me levar na festa. Não sabiam que laços poderiam uni-los à minha história, não sabiam mesmo que Acácio e Nádia não impediriam minha entrada, porque não suspeitavam que os conhecesse; que já fossemos amigos fora daquele espaço e que com freqüência nos encontrávamos. Tudo aquilo era destinado a um trabalho de faculdade. Marcelo era filho do primeiro rapaz que nós hostilizamos, se bem me lembro. Eu não tinha como esquecer o fato, mas, a memória prega peças, por isso não vou asseverar com muita certeza. Quando Nádia me viu acompanhando-os sentiu que o passado, pelo menos para mim, não estava enterrado. Acácio não julgava minhas ações, por estranhas que parecessem; apenas me advertia se eu sabia mesmo o que estava fazendo, se aquilo não podia ser perigoso, um jogo estúpido em que estava me metendo. No fundo, eu me culpava, queria remediar as coisas, ver se o cara estava levando uma vida normal, se havia superado tudo o que lhe fizemos. Isso me atormentava sobremodo. O filho virou adolescente normal. O outro, rapaz, Sérgio, era filho de outra vítima de nossa intolerância, não divergia em nada do diagnóstico do amigo, repetia os mesmos gestos, não se via incomodado por nada, era alheio ao passado do pai. Quando nos separamos, prometi que mandaria para eles o meu relatório sobre a festa e que em outra oportunidade, voltaríamos a nos reunir para um papo mais longo. Dei a eles um nome falso.

“A mãe percebendo que a filha entregava-se ao sono abandonou seus afazeres e recomeçou de fato aquilo que iniciara pela manhã, revirar os diários de sua filha com uma curiosidade infinita. Lembrava o trabalho que ela dava quando menor, não esquecia as inúmeras vezes em que na escola fora chamada a atenção pelo estranho comportamento de sua filha, não duvidava que aquela fase passasse, mas se preocupava bastante, crendo apenas ser uma rebeldia sem sentido, portanto natural para a idade. Até aquele chamado para uma conversa com a orientadora educacional.”

Naquela tarde, estávamos os três sentados, escutando da orientadora educacional um longo sermão. A mãe de Nádia com o pavor no rosto não entendia muito bem o que estava acontecendo, porque foi inteirado do assunto muito por alto, por telefone, portando não acreditava muito nas palavras da orientadora, era um exagero, sem dúvida, sua filha não arquitetara tamanha maldade, não era verdade, sempre fora uma criança muito calma, mas sociável. Trancaram-se por um bom tempo nessa conversa, Nádia não estava surpresa com as lágrimas que a mãe derramava, nem com o terror em seu rosto quando a tomou pela mão e sendo levada para casa, entre soluços, não se apiedou da dor que ela, sua mãe, sentia. Acácio não parava de reclamar pela demora do pai, apesar de adolescentes, não respondíamos pelos nossos atos. Tomaria uma surra e pronto. Dependo mesmo do caso, o pai talvez nem lhe batesse, porque quem se importava com um fresco? O menino estava no pátio recebendo os primeiros socorros, uma ambulância acabou por levá-lo ao hospital, porque os ferimentos eram graves. Minha mãe se recusou mais uma vez a vir à secretária da escola, porque, em suas palavras, eu era um aprendiz de marginal, não valia a pena perder um dia de serviço para ouvir a mesma ladainha sobre minha conduta e educação. Então, um professor era encarregado do castigo, que serviria para me disciplinar. Geralmente eram cópias de livros, capítulos inteiros. O que me deu essa mania pela escrita, embora eu não seja um escritor.

“Nádia entra em casa, beija a mãe, corre para o banheiro, toma um banho e senta-se à mesa para o café. O desjejum é importante, pontuava a mãe. Jogou-se no sofá, ligou a tevê, zapeou pelos canais, procurando algo interessante. A fadiga mais uma vez cavou caminho pelo seu corpo. Dormiu.”

Revirava-se. O corpo doía. Voltou os olhos para a cozinha, a mãe permanecia lá, na correção das provas. Lembrou-se da noite passada, Acácio estava sobressaltado, talvez a visita de Leonardo. Desde que ele havia começado a faculdade de História, não se topavam com a freqüência de antes. Ela também estava nervosa, não sabia direito o que fazer, se deveria cumprimentá-lo ou se isso interferiria no andamento de sua pesquisa etnográfica. As companhias de Leonardo é que a surpreenderam. Nádia conhecia aqueles meninos. Sabia de quem eram filhos. Não protestou, porque ali era um lugar público e não sabia a reação que causaria se redundasse em escândalo sua discussão com Léo e aquele dinheiro acabaria por fazer falta, caso viesse a perdê-lo, por motivos como esse.

“Corte moicano [corte de cabelo indígena americano e de povos de origem celta. Utilizado durante o movimento Punk, fim da década de 70], imitando o ídolo do futebol Neymar”

Ele estava profundamente aterrorizado. Foi difícil amarrá-lo. Pesava bastante. Acácio e eu com o corte inspirado pelo filme Táxi Driver. Puxávamos a corda e suspendíamos o corpo molenga do gordinho. E se o galho da árvore se quebrar? Que se foda, ela é maricas. Essa voz não era nem minha, nem de Acácio; apenas nos ocupávamos de soerguer o gordinho que gritava ao receber as pancadas desferidas por Nádia.

“Que se foda, ela é maricas”

Acácio não entendia a raiva de Nádia dos meninos efeminados. Eu também, não. Apenas cumpríamos o que ela nos mandava fazer. A compensação vinha quando estávamos todos a sós, em sua casa. Pagava nosso silêncio e cooperação com sexo. Advertia-nos que não nos queria de conversa com maricas, senão tudo aquilo terminaria. Isso doía em nós. Acácio e eu não nos atrevíamos.

“Puxávamos a corda e suspendíamos o corpo molenga do gordinho”

Foi no recreio. O gordinho sentia atração pelo Acácio. Eu tinha descido com minha mochila onde estava a corda. Nádia observava-nos. O gordinho logo caiu na conversa de Acácio, que quando me viu, tratou logo de me incluir na jogada. O gordinho ria. Quanto mais gente melhor. A escola tinha desconfiança dele. O tempo que demorava no banheiro com outros garotos, os trejeitos e o modo como andava, denunciava. Ou poderia mesmo ser impressão. Nádia aguardou que fossemos para o terreno atrás do colégio e sabendo bem para onde o levaríamos, logo se juntou a nós.

O gordinho nem teve tempo de arriar as calças. Recebeu um tabefe. Nádia xingava-o . Outro tabefe. Levantou a saia e mostrou a buceta. Eles gostam disso aqui, ó. Bateu nela. Puxou o gordinho pelos cabelos, obrigando-o a cheirar seu sexo. Cheira, seu merda. Não gosta? Quando o gordinho tentou fugir, barramos sua passagem. Nada disso. Enquanto ela não acabar com você, você não vai embora. Ele não se conteve. Retribuiu os xingamentos e já descarregaria uns murros em Nádia, se não nos antecipássemos. Acácio deu-lhe uma rasteira. Eu cobria o filho-da-puta de pontapés.

Cadê a corda, Nádia perguntou.

Exercício - Etnografia Ficcional

2011-09-28T16:26:00.000-07:00

É sexta-feira. Dois jovens cumprimentam-se com uma saudação típica para suas idades. Regulam entre dezesseis e dezessete anos. Vestem calça jeans, tênis da moda, cabelo com corte moicano [corte de cabelo indígena americano e de povos de origem celta. Utilizado durante o movimento Punk, fim da década de 70], imitando o ídolo do futebol Neymar, jogador do time do Santos. Acompanho o mais velho que trata logo de me apresentar ao seu amigo mais novo; afastam-se, precisam decidir o que fazer com a minha companhia, o mais novo parece não confiar em mim e demoram em cochichos por uns cinco minutos. Ambos os jovens vem de família constituída tradicionalmente, não são filhos de pais separados, possuem boa cultura média no que diz respeito à faixa etária e se expressam com um vocabulário razoável.

O julgamento termina e logo estamos a caminho do lugar em que me prometeram levar. O rapaz de dezesseis anos, que passaremos a chamar de Marcelo, toma a iniciativa de puxar conversa. Explico que sou um curioso a respeito de ambientes como aquele para o qual nos dirigíamos, não esperava o momento de chegarmos. O mais velho, Sérgio, doravante, não sabia muito bem se me aceitariam no recinto. A minha aparência, sem a barba e o bigode, enganaria quem se arriscasse a decifrar minha idade, evitasse falar muito, porque daí os freqüentadores concluiriam que eu não pertencia a tribo que estava ali reunida, advertiu-me Sérgio. Marcelo concordou com as precauções indicadas pelo amigo e que eu relaxasse. Depois que entrássemos, não haveria problema, lá dentro ninguém iria ligar se eu dizia a verdade ou não.

Tomamos uma condução [Ônibus 665 – linha Pavuna – Saens Peña, com trajeto pela Avenida Brasil, com inúmeros percalços durante o percurso, como assaltos e desinteligências. A condição do coletivo é precária. Os passageiros parecem não se importar com o estado dos assentos e a má conservação] para a Tijuca, Zona Norte do Rio de Janeiro, região cercado por inúmeras favelas, mas que um dia foi uma parte nobre da cidade. O bar, ou seja o que for, ficava atrás do Tijuca Tênis Clube.A festa acontece desde 1998, reunindo cerca de 900 a 1.500 jovens - quase todos de classe média.

Descemos na Praça Saens Pena e o resto do caminho, fizemos a pé. Marcelo tinha a expressão carregada, parecia não acreditar muito que eu conseguisse me passar por adolescente; Sérgio não estava preocupado com nada disso. E, se temia alguma coisa, parecia somente ao fato de me explicar que não se tratava de um bar comum, onde as pessoas se reúnem para bate papo ou azaração, que não existiam mesas pelas calçadas ou um garçom que se ocupasse de atender os clientes. Lá é bem diferente, me afirmou Sérgio. Perguntei se os seus responsáveis sabiam que freqüentavam esse lugar tão diferente. As respostas invariavelmente sinalizavam que seus pais eram informados, não de um modo completo, sobre o que se passava com seus filhos em ambientes como aquele em que estávamos prestes a ingressar. Outra coisa era o custo, quase R$ 50,00 por pessoa. É caro, frisava Marcelo, mas depois é só curtir a festa. O valor de nossos bilhetes somados representava uma compra de mês em um mercado popular para uma família de classe média baixa com dois filhos.

Na bilheteria não houve dificuldade. Uma fila se fazia na porta. Dezenas de adolescentes entre rapazes e moças aguardavam sua vez de entrar. Todos vestidos com roupas da moda, portando celulares e palm – tops. Uns com piercings e tatuagens cobrindo quase todo o corpo, outros pareciam saídos de musicais americanos modernos, como high school music

Um homem negro, grandalhão [O negro grandalhão é de Magalhães Bastos, serviu o exército, foi paraquedista, mora com a mulher e dois filhos. Faz pequenos bicos de segurança em festas e escolta pessoal], verificava os ingressos e depois os jovens sumiam por um corredor escuro. Na minha vez todo nosso receio foi desfeito; o segurança nem notou a diferença entre eu e os meus acompanhantes. Seguimos pelo túnel escuro que desembocou em um amplo salão, com luz estroboscópica, muita fumaça de gelo seco e música eletrônica. Passavam por nós meninas em patins com bandejas de bebidas, uniformizadas: uma pequena bermuda de lycra, um top minúsculo, joelheiras, cotoveleiras e capacete.

Um disque jóquei comandava do alto de uma torre o naipe de músicas variadas que embalavam o ritmo dos corpos jovens que ali estavam. Em uma sala diferenciada, com uma luz vermelha suave, uma mesa enorme com frutas e guloseimas. Um banquete. Vigiado por uma mocinha ruiva de patins [A mocinha ruiva é estudante de Serviço Social, em uma universidade particular católica no Rio de Janeiro, mora com a mãe na região da Leopoldina, no conjunto do IAPI, situado na Penha. A mãe é separada do pai há mais de dez anos e é professora primária em escola da região] , que tive a impressão de ser a mais enérgica delas. Quando um dos meninos se aproximou da mesa, provando uma coisa qualquer e desgostando, pondo-a de lado, em um canto da sala, foi procurado pela ruiva e quase obrigado a tomar de volta o dejeto para ir colocá-lo no lixo.

Sérgio e Marcelo já haviam se misturado a multidão a tal ponto que não pude distingui-los mais. Depois de uns trinta minutos reapareceram. O lugar constituía-se de três ambientes. O primeiro, a entrada, com disque-jóquei, a luz sucessiva e periódica e a fumaça de gelo seco, as garotas servindo bebidas em patins; o segundo, com a mesa farta para se regalar com frutas e quitutes, com vários almofadões pelo chão para se sentar, vigiado pela ruiva que não permitia que uma desordem maior que a da própria multidão do local se instalasse e transformasse aquele lugar em um chiqueiro e o terceiro ambiente, um largo recinto tão escuro quanto o primeiro, tinha um palco, onde nada acontecia e várias mesas compridas, com bancos de comprimento igual, ocupados pelos casais e pelos copos descartáveis de bebida.

Todo o lugar era limpo obsessivamente.

Os banheiros recebiam limpeza a cada vinte minutos. Não se notava nada de anormal, não havia nenhuma excitação perceptível ou desconforto dos que lá estavam reunidos naquela multidão. As horas avançavam. Marcelo estava meio alto, confidenciou-me o quanto já havia beijado e quase tinha conseguido transar. Sérgio ria. Juntou-se a nós e caçoava do amigo. Pontuou que da última vez saíram ambos com a mesma menina, criticando o desempenho do amigo que não deu conta de apagar o fogo da garota.

Verdade ou não, as meninas não estavam ali para brincadeira. Minissaias, calças justas no corpo, iam de um lado para outro, inquietas por uma abordagem. Sérgio, com a mão em concha, grita em meu ouvido, você ainda não viu nada. Espera só. A música parecia ensurdecedora. As meninas com patins trouxeram uma bebida azulada[bebida alcoólica chamada Lagoa Azul] e ao lado de cada copo uma pílula [provavelmente uma droga sintética, extasy]. Os jovens formavam filas para tomá-las. Nada de imediato acontecia, parecia o catecismo, a hóstia que era o corpo de Deus, ministradas pelos anjos de patins e roupa colante. Marcelo e Sérgio apoderados de ansiedade engoliam aos golfos o comprimido. É o ponto alto da festa, você vai ver, sentenciou Sérgio. Agora é que as coisas começam a acontecer. Fiz o mesmo. A ingestão da pílula, no primeiro momento, não me pareceu perigosa, porém depois de alguns minutos, espalhou-se pelo meu corpo o formigamento nos membros, minha boca estava seca e eu dançava mecanicamente, embalado pela música.

O palco, antes vazio, agora ocupado por dezenas de jovens que ensaiavam coreografias desencontradas; guiados pelos impulsos musicais, tiravam a roupa, como se o calor se tornasse insuportável. Nus ou seminus atiravam-se uns contra os outros freneticamente. As meninas dos patins recolhiam carteiras, relógios, pulseiras e outros pertences que ficariam expostos na saída para serem identificados pelos donos quando a festa acabasse; havia pelo salão seguranças para conter casos mais extremos, que derivassem para violência. Sérgio e uma lourinha dançavam nus, beijando-se, provocando-se mutuamente em posturas lúbricas que logo terminariam em sexo sobre um daqueles bancos enormes. Marcelo não tivera a mesma sorte ou o efeito para ele era outro, gesticulava sozinho, andando de um lado para outro, sem atinar com o que lhe ocorria em torno.

Eu parecia um boneco de engonço, eviscerado pela dança frenética, extenuado por tentar controlar minha mente que desejava rodopiar, sem um ponto em que se apoiar ou apaziguar seu desatino. O sexo parecia natural para alguns daqueles jovens. E era praticado como parte dessa naturalidade. O efeito gerado pelo uso da pílula poderia ter gerado a (des) inibição. A festa se prolongou até as cinco horas da manhã. Quando saímos, Marcelo e Sérgio estavam esgotados. Recebi um folheto com a programação da Casa que funcionava como bar e abrigava festas de aniversário com trinta por cento de desconto se o aniversariante trouxesse quinze convidados. E a lourinha, eu perguntei. Sei lá, não gravei nem o nome dela. Parece que naquele instante todos estavam reféns de um pacto amnésico, onde seus rostos ou identidades não importavam somente a diversão extrema. Alguém já morreu em uma festa dessas? Resolvi insistir. Como não obtive resposta, eu mesmo me dei a minha, se ninguém morreu, tudo bem, no entanto, eu quase morri. E bati com as mãos nas minhas pernas trêmulas.

Vida Cachorra no Desconcertos, de Claudinei Vieira

2011-09-28T11:38:00.000-07:00

‘vida cachorra’, de mariel reis, entre o distanciamento e a identificação.

Posted by Claudinei Vieira

Literatura não é reprodução da realidade (assim como nenhuma arte). É um reflexo, um comentário, uma postura, um ponto de vista do autor para o que lhe acontece ao redor. Nem mesmo uma pretensa literatura ‘realista’ pode fazer uma transposição direta da vida para as páginas: há sempre, e em primeira e última instâncias, a mediação do autor.

Os contos de Mariel Reis traduzem o ofício do escritor de forma exemplar: ao primeiro momento, nos deparamos com temas, histórias, personagens e ambientações, plenamente reconhecíveis e identificáveis pelo nosso próprio cotidiano, de nossas próprias andanças e conhecimentos, amizades e compadrios, brigas e discussões, amores feitos e outros perdidos. Há, portanto, neste instante, um movimento de identificações mútuas e correlacionadas, somos como estes personagens, passamos por estas situações, bebemos das mesmas garrafas, sofremos dores semelhantes. Na verdade, na maioria das vezes, em nosso dia a dia até tentamos fugir ou vendar os olhos, fingir que o que acontece é com os ‘outros’.

No entanto, Mariel Reis transpõe a simples reprodução do cotidiano e invade o imaginário, e esse é o ponto da literatura: a verdadeira identificação acontece não com os temas já sabidos e com as histórias já vistas, mas com a forma como é formatada pelo escritor. Desse modo, o que poderia facilmente cair no clichê, adquire novas e insuspeitas conotações. Permite-nos vislumbrar camadas escondidas pela mera ‘realidade’.

A prostituta que apanha do gigolô, numa relação de amor, sexo fútil, e ódio; os homossexuais espancados e mortos; o mendigo que protege sua única família, o cachorro; os favelados despejados, com seus barracos destruídos; a submissão e a prepotência do patrão e a traição da esposa; o papai noel que traz como ‘presente’, o assassinato. Os enredos são unicamente um ponto de partida. É a escrita enxuta, direta e muito bem demarcada de Mariel que os torna coerentes e multidimensionais. Vivos.

O rigor narrativo e formal em ‘vida cachorra’ é sua marca. As falas e os pensamentos dos personagens são fluidos, rápidos e refletem uma voz autêntica, sincera, ‘popular’, simples, mas nunca dominam o texto, elas são dirigidas e dominadas pela exatidão e disciplina do autor. Portanto, de novo, uma primeira identificação, e logo o distanciamento, a visão rigorosa e profunda.

Apesar da violência perpassar por todos os contos, física ou psicológica, muitas vezes culminando no conflito aberto ou até morte, esta não é a sensação maior que fica depois da leitura. Não é o primordial. O mais presente é a melancolia, a tristeza, a desesperança, a falta de certezas. Sinto muito, não há muitas alegrias em ‘vida cachorra’. O prazer, mesmo quando atingido, resulta de ou para uma frustração. Em ‘os pés do sr. monteiro’ (curto conto de duas páginas e o que mais gostei de todo o livro) o prazer proporcionado pelos pés de luzia faz o sr. monteiro esquecer a falência do seu negócio, a perseguição dos credores, as reclamações dos ex-empregados.

O rigor formal e a melancolia onipresente formam a arquitetura de uma obra coerente e fortemente amarrada como um todo. Alguns pontos fracos precisam ser citados. A opção de Mariel pelas minúsculas é um caminho interessante e arriscado, tem um lado positivo e outro negativo. Por ser utilizada pelo livro inteiro, em todas as páginas, é mais um fator de coerentização e de dominío da narrativa, e faz com que a melancolia seja ainda mais ressaltada por uma espécie de ‘miniaturização’ dos personagens proporcionada por esse recurso gráfico e eminentemente visual. No entanto, me deixou ao final uma sensação um tanto de frustração. Se para a obra é funcional, para cada conto em separado essa ‘minuscularização’ me incomoda um pouco, não parece acrescentar significaçõs relevantes.

Alguns outros momentos não são bem fechados. Não gosto, realmente, da última frase do conto ‘despejo’; na minha opinião, não é coerente com a personagem que a profere e enfraquece um excelente texto. Por outro lado, em outro conto uma frase tão simples e clichê como ‘ninguém está livre do espírito de natal’ está excepcionalmente bem encaixada e faz muito sentido!

‘vida cachorra’ é uma peça de qualidade e traz mais um passo de maturação de nossa moderna literatura brasileira.

Claudinei Vieira

É escritor, crítico literário e agitador cultural

Vive em São Paulo

Escreve o blog Desconcertos : http://desconcertos.wordpress.com/

Gabriel Garcia Marquez - Contos

2011-09-26T14:22:00.000-07:00

Em uma conversa rápida sobre autores latino-americanos, meu interlocutor me interpela do seguinte modo: - São inúmeros textos que você deve ter lido de autores como Onetti, Vargas Llosa, Borges, Bioy Casares, Roberto Arlt e Gabriel Garcia Marquez. Contudo, a minha questão recai sobre esse último autor, o Gabo, quais contos, porque em conversa com sua esposa soube que você relê constantemente dois contos do criador de Cem Anos de Solidão, quais são e as quais livros pertencem? Depois do cara me fazer parecer um expert só porque li uma ou outra coisa, dei a resposta atravessado - A Mulher que Chegava às Seis, do livro Olhos de Cão Azul e Só Vim Telefonar, Doze Contos Peregrinos. Dei a conversa por encerrada. Um autor menor como eu não deve discutir suas preferências sobre os deuses com qualquer um, porque desse modo é violar a minha oração.

Rubem Mauro Machado Sobre Vida Cachorra

2011-09-26T09:03:00.000-07:00

"Caro Mariel

Terminei a leitura de seu livro. Gostei nele de muitas coisas, não gostei de outras, o que é natural. Não sou crítico nem professor; mas já que pediu minha opinião, vou retribuir sua confiança sendo absolutamente sincero; a melhor maneira, acredito, de modestamente contribuir para a sua escrita.

Começo pelo que não gostei. Essa suposta ousadia formal de não usar maiúsculas me parece uma coisa gratuita e postiça. No que melhora o seu texto? A meu ver em nada; pelo contrário, só dificulta a leitura, a torna um tanto confusa. Além do mais, não passa de modismo, uma coisa já feita anteriormente. Não sou contra inovações formais, tenho até um conto com elementos concretistas; mas elas têm de ser funcionais, uma exigência do que se quer contar.

Outra coisa complicada é o que parece ser sua exagerada devoção a Dalton Trevisan, que no conto em que você remete a ele chega a converter-se em pastiche. Dalton é um grande contista porque criou um mundo próprio e uma linguagem própria. Se bem que caminhou para uma espécie de atoleiro: seu mundo tornou-se tão fechado que o deixou sem saída e seus últimos livros perderam toda a novidade e frescor e não alcançaram maior repercussão.

Você de certo modo repete a armadilha daltônica (perdoe a piada): os personagens são sempre mesquinhos obcecados, à beira da transgressão, ou mesmo chegando ao crime - e acabam tornando-se seres mecanizados, sem os meios tons que caracterizam os homens em geral. Cansam um pouco, pela repetitividade. Além disso, algumas histórias, como "Amor filial" e "Despejo", soam inverossímeis. Conselho não existe em literatura, mas se fosse dar um seria: tente libertar-se dessa visivel influência de Trevisan e só terá a ganhar.

Bem, gostei, sobretudo, da sinceridade que emana de seus textos, que envolve e conquista o leitor. Você também busca uma linguagem de raízes populares que foge à rotina e acomodação, grande mérito para qualquer escritor (que, no entanto, não deve ceder à tentação de se deixar levar por ela, incidindo na gratuidade). Não tem medo de buscar a verdade humana, mesmo com o risco de chocar. Demonstra também em varias ocasiões bom poder de fabulação. Ou seja, você é criativo e parece escrever de fato por necessidade interna. Finalmente, acho que tem em mãos um tremendo conto, "Transplante", se ele for mais bem desenvolvido. Você simplesmente apresenta o tema, não vive de fato a historia. Faça isso, trabalhe sem pressa, explorando bem as possibilidades que estão apenas sugeridas, e poderá construir algo marcante dentro da contística atual.

Leia muito e a maior variedade de autores que puder. Escreva sempre; deixe o texto amadurecendo na gaveta e depois volte a ele, sem pressa. Tenho certeza que ainda vai presentear os leitores com excelentes coisas. E desculpe se não lhe puder ter sido de mais utilidade.

Um grande abraço do

RM"

O Cabelo

2011-09-20T11:39:00.001-07:00

Me desculpe pelo escândalo do cabelo. Voltemos a cozinhar em casa.

Iconoclastia suburbana - REsenha Sobre Vida Cachorra

2011-09-15T07:43:00.000-07:00

"Grande Mariel, finalmente li Vida Cachorra e escrevi a resenha . Como escrevi foi mais uma vez um imenso prazer ler seus contos. Nesse livro você mostrou uma técnica narrativa apuradíssima, mostrou ser um contista de "mão cheia. Como eu ainda não recuperei minha senha do blog, não posso publicar o texto, então envio pra você publicar no seu blog. Ok? Qualquer dúvida escreva. Um grande abraço e nos falamos.

Daniel Osiecki"

Iconoclastia suburbana

Por Daniel Osiecki

Há três anos devorei um livro de contos intitulado John Fante trabalha no Esquimó, do então desconhecido (pelo menos pra mim) Mariel Reis. Logo nos primeiros textos já tive a impressão de estar lendo um discípulo do mestre (e meu conterrâneo) Dalton Trevisan.

Quando Mariel me enviou Vida Cachorra confesso que fiquei apreensivo. Pensei: e se o excelente autor ficou só no primeiro livro? Ledo engano. Já no início me deparo com absolvição, conto de tirar o fôlego que nos introduz a um universo nada novo na ficção de Mariel, ou seja, o universo sombrio de um presidiário que aguarda seu julgamento por assumir um crime cometido pela esposa. Mariel narra o que lemos nos jornais todos os dias, porém há aqui o toque de Midas do ficcionista.

Na sequência vem Amor Filial, outra narrativa repleta pelas mazelas do cotidiano suburbano. Há uma violência despida de pudores que perpassa todo livro, assim como um desencontro frenético entre os personagens que geralmente são párias, marginais ou desvalidos de uma sociedade brutal, hipócrita e alienável que os condena a viver no limite entre a lucidez e a insanidade.

Os outros contos que compõem Vida Cachorra parecem ser interligados por um único fio condutor: a brutalidade. Seja de forma violenta ou não. Assim como o personagem de Espírito Natalino, que trabalha como papai Noel e ao mesmo tempo pratica furtos no subúrbio carioca. É um personagem despido de certos pudores, mas ao mesmo tempo é extremamente ético no que faz.

Eu poderia citar conto por conto, mas separar essas narrativas é como desmembrar o livro como um todo. Uma das belezas de Vida Cachorra é a interação temática entre os contos, costurados com destreza por Mariel, o que é raro na literatura brasileira contemporânea.

O autor de John Fante trabalha no Esquimó, além de aprimorar sua técnica narrativa, ousou alguns elementos experimentais, como a ausência de maiúsculas, uma pontuação peculiar e elementos poético visuais. O acréscimo de parte de um diálogo entre personagens do conto Indigestão após a narrativa acabar, com fluxo de consciência, é um exemplo disso.

Mariel Reis é um iconoclasta, um subversivo, um contraventor da sintaxe convencional. Mariel demonstra uma intimidade com a palavra que dificilmente vejo em autores mais novos. Vida Cachorra retrata o absurdo do cotidiano de forma violenta, sem heróis nem grandeza. Nos contos nos deparamos com o pragmatismo da sociedade moderna, com personagens que não apresentam estrutura social e moral para transpor seus obstáculos.

É uma leitura ágil, sem melindres, direta, Ao modo de Dalton Trevisan, como Mariel intitula um dos contos. É impossível permanecer indiferente a Vida Cachorra tanto pela qualidade narrativa quanto pelo incômodo causado por seu realismo cru. Mariel Reis mais uma vez surpreende, choca e deleita, como todo grande escritor.

Daniel Osiecki - Crítico Literário curitibano
Escreve o blogue : Távola Redonda
http://poesiatavolaredonda.blogspot.com/

LEIA: RESENHA N' O BULE - VIDA CACHORRA

2011-09-12T09:08:00.000-07:00

Leia : Resenha n' OBule

http://www.o-bule.com/2011/09/uma-narrativa-feita-estocadas.html

Uma narrativa feita a estocadas

Vida Cachorra (contos)

Autor: Mariel Reis

77 páginas

Usina de Letras

Por Geraldo Lima

A literatura, quanto mais faca de gume afiado, mais penetra fundo os desvãos da mente. Nesse caso, nos desloca, nos tira do eixo de comodismo, de alienação, de satisfação garantida, e nos obriga a reorientar nossos sentidos. Essa é a literatura que faz com que o ser ultrapasse os limites impostos pelas convenções sociais e desfralde a bandeira da liberdade. É ela que expõe tanto as gangrenas da alma quanto as mazelas sociais. É movimento de dentro pra fora, e vice-versa. É choque. É desconforto. É clarão que ilumina e cega ao mesmo tempo.

É nesse patamar de potencialidade literária que se situa a narrativa de Mariel Reis. Refiro-me ao seu Vida cachorra, livro de contos publicado pela Usina das Letras, em 2010. O volume é composto de 12 contos relativamente curtos, alguns, inclusive, podem ser classificados como minicontos. Cito, como exemplo, Ao modo de Dalton Trevisan, uma verdadeira cápsula de erotismo e agilidade narrativa. São histórias pontuadas pela violência, pelo sexo explícito, pelo grotesco e pela miséria. São petardos narrativos que nos atingem em cheio e nos deixam incomodados. A recepção do leitor nunca será, com certeza, tranquila, neutra, pois, no universo em que transitam os personagens de Mariel Reis, a vida já tocou o seu limite.

Há uma variedade de temas em Vida cachorra, mas, em quase todas as histórias, a violência está presente. Podemos encontrá-la nas suas mais variadas formas: a violência doméstica, a violência urbana, a violência do fetiche sexual, a violência do Estado contra os menos favorecidos, a violência que emerge com a vingança. Desses ingredientes, a combinação mais explosiva no livro de Mariel Reis se dá entre violência e sexo. No conto Absolvição, por exemplo, o fato de o protagonista ter transado com a enteada menor de idade provoca a ira e a vingança da esposa. Esta, numa explosão de fúria, esfaqueia o marido e a filha, para ser, em seguida, espancada por ele. É de dentro da prisão que o protagonista conta a sua história ou a sua tragédia familiar. E é aqui que entra a verve irônica e corrosiva de Mariel. Para espanto do leitor, depois de toda a tragédia, de todo o “barraco”, tudo se resolve num ajuste que foge aos padrões de composição familiar da nossa hipócrita sociedade: a bigamia.

Falando assim, posso dar a entender que os personagens de Mariel Reis, em Vida cachorra, são, por natureza, violentos. Que eles, por uma propensão natural, buscam a prática da violência. Na verdade, eles são levados a praticar a violência. É o que acontece, por exemplo, com o protagonista do conto Amor filial: ele está em busca da regeneração, da ressocialização, de desfazer os erros cometidos, mas, ao se ver prejudicado pelos desatinos do irmão com problemas mentais, é levado a agir com extrema violência. “era meu irmão. eu não queria matá-lo. não foi minha culpa. minha mãe é doente da cabeça como o doutor pode ver, não bate bem”, ele confessa ao delegado. Há ainda aqueles que aceitam a violência como parte da sua rotina, como é o caso de Sueli, protagonista do conto homônimo. Ela apanha do gigolô e aceita isso com naturalidade, sem esboçar nenhuma reação. “às vezes ele me bate. não é toda noite, não. só quando não trago dinheiro”, conta ela resignada.

Em alguns contos, há um interlocutor a quem o personagem narra sua trágica história. Não ouvimos a voz desse interlocutor. Lembra-nos, de certo modo, Riobaldo narrando sua vida aventurosa e repleta de violência a um interlocutor que apenas o escuta. Um senhor da cidade. Aqui o protagonista, em busca de justificativa e explicação para o seu ato violento, dirige-se a um doutor. Esse doutor ora é o delegado, significando o aprisionamento do personagem, ora é o advogado, de quem o preso espera uma resposta positiva à sua ânsia de liberdade. É através desse monólogo que adentramos a vida do protagonista. É a partir dessa narração desesperada que podemos formar um juízo de valor a respeito do ato praticado por ele e aderir ou não à sua causa.

A opção de Mariel por uma narrativa despida de adornos estilísticos, sem floreios verbais, acentua ainda mais o caráter brutal da existência dos seus personagens. Assim como o universo que ele se propõe retratar, a sua narrativa é dura, seca, cortante. É uma narrativa feita a estocadas. Para isso, o autor faz uso de frases curtas, dispensando o emprego da maiúscula e, na maioria das vezes, de travessão na transcrição da fala dos personagens. Esses recursos tornam a narrativa mais fluente e direta. Nota-se, claramente, a intenção do autor de expor o assunto sem maquiagem. Para um leitor desavisado ou acostumado com narrativas leves, quase sempre na superfície da vida, esse estilo direto, sem meias palavras, pode assustar ou não agradar. Uma coisa, no entanto, esse leitor deve perceber: a consciência do autor de Vida cachorra de que linguagem e realidade se fundem num todo indissociável.

O fato é que não se sai ileso da leitura desse livro de contos de Mariel Reis. Vida cachorra é um soco direto na consciência do leitor. Caso o leitor tenha nervos para avançar na leitura dos contos, coragem suficiente para mergulhar nesse mundo de vidas fragmentadas e experimentar a pulsação da vida nos seus extremos, chegará, sem dúvida, à seguinte conclusão: queiramos ou não, a existência desses personagens que tocam o mais baixo degrau da vida, que experimentam as agruras e os desatinos da vida em sociedade ou em família, passa a povoar a nossa mente. Sairemos à rua, a partir de então, com o olhar mais aguçado para captar a estranha pulsação que permeia a tênue tranquilidade que nos cerca. E, não sem assombro, constatamos, a partir de agora, que a fronteira entre céu e inferno praticamente não existe.

Saudades do amigo Hélio Pólvora

2011-08-31T13:53:00.000-07:00

"Mariel Reis é um inquieto. Que outro combustível se presta melhor à arte de escrever? Devorado pela pressa, em um mundo que não espera, ele vai logo ao cerne, expõe o nervo, desvela o instante critico. É certeiro. Seus pequenos contos, muitas vezes fábulas e aforismos, mas sem a gratuidade que se costuma atribuir ao miniconto ou microconto, trazem conceitos, induzem a conclusões, dão o que pensar. Neste “A Arte de Afinar o Silêncio” ele é uma ave de rapina em repentinos vôos que parecem cegos - e no entanto, não retornam sem a presa. No bico, a retorcer-se, vai a “verdade” – aquela verdade dos ficcionistas, mais contundente do que as verdades habituais do dia-a-dia.

Hélio Pólvora"

Uma Conversa

2011-08-30T14:24:00.001-07:00

Um crente conversa com outro.

"Acho que você se superestima".

"Não. Não cometo o pecado da vaidade”.

"Mas todo testemunho que você dá na congregação, o diabo parece ser o seu irmão do meio, está sempre aprontando na sua vida”.

"Quanto mais sucesso, mais o diabo nos acossa”.

"Fale a verdade, meu irmão, você se gaba demais da presença do demônio e de sua luta para resistir-lhe, não é?".

"Não, nem um pouquinho mesmo. No entanto, o que é que lhe intriga em meus testemunhos?".

"Sinceramente, lendo a Palavra de Deus, vi os homens que o capeta tentou e nenhum deles era um pé rapado como você".

Fez-se silêncio. Os dois se entreolharam. Chispas de ódio fulgiam agudamente dos olhos do homem do diabo, mas cheio de uma benevolência incomum, apenas esboçou:

"Vai, na paz de Deus, meu irmão".

Divulguem!

2011-08-26T08:27:00.000-07:00

Maldosos Boatos – Querem tirar a Lona Cultural Jovelina Pérola Negra de Nós

Os rumores de que o prefeito do Rio de Janeiro, Eduardo Paes, e a o grupo Afroreggae estejam negociando o destino da Lona Cultural Jovelina Pérola Negra preocupam e fazem surgir questionamentos em relação à ética e a transparência de um processo de licitação que poderá advir, mas que não passará de um jogo de cartas marcadas, para eleição do grupo gestor desse novo espaço de cultura da Cidade.

Somente isto bastaria por si só para a realização da denúncia, contudo outro fator está somado ao acontecimento, que é o seguinte: onde fica o grupo que reivindicou a Lona Cultural Jovelina Pérola Negra? Grupo responsável pela articulação para o seu aparecimento, junto a Secretária de Cultura de então, Jandira Feghali, que cogitou batizar o espaço com o nome da cantora que tão bem versou sobre o comércio local, conhecido como Feirinha da Pavuna? E, acrescido a isto, grupo que criou o Projeto que nortearia as ações da Lona nas imediações, com ambições de tornar o espaço em algo profícuo e não apenas um reduto para globais e suas campanhas? Por que o prefeito Eduardo Paes não cogitou uma reunião com o grupo que deu ignição ao processo? Amasiou-se com o Afroreggae pela visibilidade que isso traria? E não apenas isso, com vistas a uma política eleitoreira rasteira com vistas ao Governo do Rio em anos vindouros?

Portanto, todo aquele que receber esse artigo, posicione-se contra essa atitude, reveladora do modo como o Brasil age, infestado por ações de natureza política duvidosa, repleta de favorecimentos que não levam em conta os fatores expostos acima, como a luta de um grupo que se organiza civilmente para tornar o lugar onde moram um espaço de cultura e beleza e não apenas um território de violência. Prestem atenção no modo como agem e, não se importando em ouvir outras opiniões, guiados apenas pela ambição eleitoreira e outras que me dão até medo de especular. Vide-se o acidente do nosso governador na Bahia em visita a empreiteiros e com viagens em jatinhos particulares de homens que integram a lista da Forbes e tem interesse na especulação do espaço da Cidade do Rio de Janeiro.

A minha discordância eu expresso aqui em meu artigo, torcendo que os rumores não passem de boatos, maldosos boatos, que querem comprometer a Prefeitura do Rio de Janeiro, sem o processo de licitação, que pelo menos preserva a ilusão democrática, que não respeita os idealizadores do Projeto da Lona Cultural Jovelina Pérola Negra, que não leva em conta a comunidade que vê nos idealizadores procuradores legítimos de seus interesses por habitarem a região e que, agora, serão preteridos, colocados de lado, por uma gama de interesses que não dizem respeito a cultura, mas a política. Espero que seja falso o rumor, porque se for verdadeiro, convoco a cada pessoa que fizer a leitura desse artigo ao repúdio desse ato que quer empossar, sem consulta nem nada, um grupo alienígena na gestão da Lona Cultural Jovelina Pérola Negra e quer nos fazer engolir uma política da Prefeitura que não é transparente, não é justa, nem honesta com quem tanto lutou por aquele espaço.

Sinceramente, espero que tudo não passe de rumores, boatos. Maldosos, mas boatos.

Mariel Reis, escritor , integrante do Conselho Fundador da Idéia da Lona Cultural Jovelina Pérola Negra juntamente com Namay Mendes, cantora; e, Marko Andrade, cantor, compositor e homem de cultura.

Orelha Para Minha Mãe de Adoção

2011-08-18T07:46:00.000-07:00

O Transcendente no Iminente: A Poesia de Dora Locatelli

Ingressa na poesia uma voz singular. O timbre afinado, o tratamento fino dado ao tema, a delicadeza de uma abordagem do objeto sob uma perspectiva sempre inventiva, todos os fatores somados ao peculiar misticismo engendrado pela poeta ao lidar com o cotidiano diferenciam seu modo de estar entre as pessoas e as coisas.

Dora Locatelli estréia com um livro de poemas intitulado a Raiz do Tambor. Não é propriamente uma estréia, porque tarimbada em concursos com alguns dos poemas aqui reunidos, tendo lastro crítico no currículo, este chancelado por Afrânio Coutinho, mostra que não é uma ingênua, uma artista intuitiva, mas alguém abalizada pela vivência intelectual, sem a perda do entrosamento emocional, para a realização poética.

O livro pratica uma religação entre as coisas da terra, a fisis da construção poética da autora, com as coisas inefáveis, o som do tambor que se entranha aos demais objetos que constituem essa outra vida praticada por ela, que remonta sua relação com o mundo em novas releituras do que ele oferece e possibilita. Nisto está um ponto forte desta poesia. Ela amplia o que o mundo oferta, aponta o transcendente no iminente de cada coisa.

Dora Locatelli alia sua voz à do mundo. E não encontra contradição alguma, porque sabe que o substrato da vida é bem desse modo: mantém seu magma aceso com materiais diversos e até contraditórios, mas nunca esvaziados de segredos. E é neles que a poeta cose a sua verdade e nos entrega para o êxtase dos olhos iniciados.

Mariel Reis

Poema de Reinaldo Ramos

2011-07-25T16:10:00.001-07:00

Ouviste a moça?

Meu caro Jorge,
sabes bem
que quem trabalha é que tem razão
mas hoje talvez sintas umas brisas adventícias
de cepa africana
e possas andar sem camisa
rabiscar uns poemas cantados
pra espalhar sem remorso ou ânsia
e cantar o mesmo mantra diuturno
feito faz, assaz bem, o bem-te-vi

E pois, escrever não nos mata
e o que não é de matar, fortalece
- nos adverte o sábio clichê filosófico.
E por nisso falar,
ouviste a moça louçã
da província marítima
e cabeça vã?

Sabias da sintaxe dos sabiás
que sabiamente nos ouvem
e têm na moela o alpiste-palavra
esmigalhado pelas moendas
dos cataventos de moto-contínuo
e um bom bocado de orações insensatas
que o sol nos derreteu da moleira?

Se debalde desexplicamos com as papas da língua
e espalhamos letras em bons lençóis de renda
e com eles serigrafamos poemas benfazejos
nestes céus, azuis feito sonharia a graúna
se dela fosse dado de sonhar (por debaixo do pretume da asa)
eu cá te deixaria uns dedicados
delicados e rústicos
feito a ambrosia e a rapadura
o Olimpo e o Cariri
talhados num alfarrábio de granito, à graveto
na entrada da casa do tempo.

Sobre Nova Convocação de Mano Menezes e Outras Milongas

2011-07-25T12:49:00.000-07:00

Concordo com Milton Neves. Temos excelentes jogadores que não conseguem se articular dentro de uma estratégia de jogo. Valem em campo mais por suas individualidades do que por uma tática elaborada por um técnico que as valorize e as potencialize.

Sabemos desde o início que Mano Menezes era um reserva de Muricy Ramalho e que parece inevitável a troca de técnico da seleção brasileira pelos sucessivos fracassos nos campeonatos que acompanhamos. Isto não é agourar o atual técnico da seleção brasileira, Mano Menezes, mas é preciso ele acertar o descompasso entre os valores individuais e a ação tática que pretende para não passarmos novo vexame contra a Alemanha. Porque os jogos servem como uma avaliação para a Copa de 2014 em que tentaremos exorcizar o fantasma da derrota de 50, por mais que todos afirmem que não, para nós tem um sabor de revanchismo, queremos lavar a alma de algum modo.

Portanto, o técnico da seleção brasileira, seja ele quem for, deverá ter em mente isso, nosso desejo de vencermos em casa uma Copa do Mundo, recuperar nosso prestígio tão baço pelas últimas patacoadas e fazer justiça a uma geração de jogadores talentosos, tanto do presente quanto do passado. No presente, atletas como Neymar, Ganso, Pato, merecem ter o título mundial em seus currículos e do passado, aqueles jogadores merecem ser recompensados por essa conquista, dedicá-la à suas memórias.

A convocação do volante Ralf, do Corinthians, não é uma surpresa. É um jogador que tem se destacado por um jogo rápido, por passes acertados e por ser um marcador decidido sobre os seus adversários. Pode-se especular que sua convocação seja para não deformar tanto o esquema do Santos, poupando Elano, atendendo de algum modo o pedido de Muricy Ramalho para que não levasse todos os seus "ases" para não sofrer tanto desfalque dentro da competição que acontece aqui no Brasil. Quando um jogador chega a seleção brasileira é ingenuidade não crer que seu passe será valorizado, que estar vestindo a amarelinha é um selo de qualidade que influi em todos os âmbitos da vida de um atleta e se este tiver qualidade unida a um bom serviço prestado em campo tanto no seu time como no escrete canarinho, não tenhamos dúvidas que times estrangeiros estarão de olho para levá-lo daqui para as plagas de lá com salários bilionários.

Creio ser precipitado e indevido especular que o próprio Mano Menezes ganhe algo com isso. É uma atitude leviana que temos que evitar, porque não soma às discussões do futebol jogado entre as quatro linhas de cal. A ética na venda de jogadores deve ser discutida tanto pelos dirigentes quanto pela própria torcida que deveria fiscalizar e exigir transparência nos trâmites quando necessário. O clube teria, em minha opinião, justificar a saída de ídolos como Neymar. A não ser quando se é inevitável que o jogador se bandeie para a Europa com seu futebol e o Clube não possa mais, dentro do orçamento que dispõe, prendê-lo em terras tupiniquins.

Portanto, muito calma nessa hora! E se Muricy Ramalho assumir a seleção ou se Mano Menezes acertar seu compasso e a seleção brasileira deslanchar de vez, nada disso substituirá nossa vontade de ver um espetáculo de futebol a nível dos atletas que lá estão, torcendo mais uma vez que o caneco seja nosso custe a que custar, mesmo que para isso as medidas tenham que ser drásticas.

*Texto postado como comentário no blog de Milton Neves

Um Poema de André Ferraz

2011-07-22T07:08:00.000-07:00

Negociação

A boneca rodeia ao fazer o preço.
Mas, eu quero mesmo conversa.
Quero um pau que me dê paz,
Conversa; e dormir no colo dela.
Aguentar o silêncio do quarto
E da voz que vêm dela,
Enquanto meto.
Queria que ela fosse o amigo,
Que nunca faltasse nas noites tristes.
O quadro em branco da minha viagem
Ao paraíso dos levianos,
E meninos de bordel.

Uma Lição

2011-07-21T14:38:00.000-07:00

“todos deveriam ter diante de suas casas um hospital do câncer. porque veriam a perecibilidade; a deformação de homens e mulheres, jovens ou não, banqueteados por um verme invisível que lhes rouba a alma através dos orifícios escavados nos corpos magros. Apenas com uma passagem incerta em suas mãos - que se fana aos poucos - um bilhete frágil, encapsulado em carne, que é a vida.”

Acerca dos Pensamentos Incomuns

2011-07-21T13:47:00.000-07:00

É um trabalho de avizinhamento esta minha fala.

Não serve como bússola ao viajante desprevenido, mas de um aviso sobre os territórios em que pisará e os rituais que terá de cumprir para aproximar-se do mistério que envolve a criação de Anderson Fonseca.

À novela Notas de Pensamentos Incomuns, eu não posso acrescentar mais do que já o fiz, quando situei a estratégia narrativa em meu artigo Uma Epopéia do Delírio, divulgado à exaustão pelo autor, junto a outros dois textos que encetam uma tríade crítica a respeito da conjuntura sui generis do narrador ao longo do pequeno livro, alentado de idéias acerca do duplo, um obsediante expediente que persegue o escritor em seu trabalho.

A obra traz procedimentos da Belle Époque e as necroses derivativas de suas abordagens, tendo, como exemplo, O Bebê de Tarlatana Rosa, de João do Rio. Ou incitando outra leitura, tendo como modus operandis os parâmetros da literatura gótica. Nesta investigação podemos tornar Notas de Pensamentos Incomuns, em leitura comparativa, sempre sobre o índice do Outro, com Horla, do autor francês Guy de Maupassant.

Os monstros que povoam os sonhos do narrador – tamagotchis e afins – acentuam o lado obscuro de uma modernidade que atualiza seus mitos sobre homúnculos, procedentes da alquimia; e seres com vida artificial, estes advindos da ficção de terror, atingindo seu ponto máximo em Frankenstein, de Mary Shelley .

Se há outro que sonha por ele – o narrador - a realidade do impossível, repleta de fantasmagorias, nunca saberemos. E ainda mesmo, se esse dado quimérico é a pústula que o inconsciente nos atira para alertar-nos de um cotidiano desumanizante, dilacerador das identidades, isto é também uma interrogação.

Embora avesso às terminologias, realiza potencialmente aquilo almejado pelo escritor. O trabalho suscita em seus avizinhamentos discussões sobre traços de cultura que retornam em obras contemporâneas: a questão identitária em um mundo fragmentado; a alta e a baixa cultura mescladas no texto e outras questões impulsionadoras de novas interpretações. Portanto, ao leitor que puder, agarre-se a uma delas e prossiga feliz a leitura dessas inquietações metafísicas presentes no livro.

Poema

2011-07-17T08:27:00.000-07:00

estatística

para aurea

avança
em idade
sombra
mística,
de toda
verdade:

espelhada
na cidade,
em miríades:

move-se
em multidão.

cercá-la?
esvai-se
em bando,
detê-la
impossível

parte da cidade,
parte da ilusão...

Contistas Importantes de Nosso País

2011-06-16T09:54:00.000-07:00

Para antologistas que sempre descobrem os mesmos nomes de autores de literatura, por mais esforço de pesquisa que empreendam, recomendo alguns nomes para futura lista de contistas importantes de nosso país. Creio que nenhum deles está em grande editora ou foi premiado recentemente ou sequer citado em algum lugar.

1. Alfredo Mesquita

2.Ildeu Brandão

3.Moreira Campos

4.Guido Fidélis

5.Salim Miguel

6.Miguel Jorge

7.Hélio Pólvora

8.Nilto Maciel

9.Reinaldo Santos Neves

10.Jaime Prado Gouvea

11.Roberto Gomes

12. Maximiano Campos

Recomendo a leitura de qualquer autor da listagem acima.

Um Poema de André Ferraz

2011-06-14T07:58:00.001-07:00

Transe animal

Ela se esfrega na minha perna
E diz: __ Tô com saudade!
Eu pensando: Xoxota é sempre bom...
Agradecido me curvo,
E dou aquela lambida de cachorro vadio.
Parece fome, mas é só solidão.

Cosmorama, por Máximo Heleno Lustosa. Saudades, meu amigo...

2011-06-10T14:12:00.001-07:00

Itinerário para um prefácio breve

O convite para este prefácio é um presente e, como tal, traz uma responsabilidade: é necessário merecê-lo, todavia, amanhã.

Primeiramente, é fundamental esclarecer que sou, além de prefaciador, amigo e um homenageado (ver o belo poema “A vida breve”) do poeta Mariel Reis; logo, estou comprometido. Ainda assim, o desafio de buscar uma romântica isenção me apraz. Vejamos, então.

Em tempos tão fartos de artistas, músicos, escritores e, sobretudo, de poetas, a tão vilipendiada musa não cansa de sofrer na pena de inocentes adoradores e, ou, maus leitores de Bandeira e Drummond, que, tropeçando, em sua grandessíssima maioria, no falso prosaísmo destes ícones, constroem todo tipo de banalidades que, afoitamente, e licenciado pela liberalidade do discurso modernoso, rotulam de poesia.

Na outra banda do rio, acumula-se um portentoso grupo que, cheio de cacoetes da intelectualidade em voga, monta labirintos inexpugnáveis, construções pseudobarrocas e credita a irrealização do diálogo com o público à cratera da má formação deste. Estes artistas trabalham com o pedaço da verdade que lhes interessa. Esquecem-se bêbados da vaidade comum aos Artistas. Em suma, a deformação do público o torna incapaz para o diálogo das sensibilidades, mas, quase sempre, este diálogo é só um auto-elogio, nada mais.

Por outro lado, tirando o grupo que fala entre si e a si fomenta, há ainda aqueles que estão dispostos a justificar eternamente os novos velhos filhos de Duchamps e aplaudir mais um quadro em branco no espaço da Arte – mas, só no espaço permissivo da Arte, onde tudo é possível.

Meu amigo Mariel Reis, econômico em demonstrar seu talento de vate, oferece-nos a possibilidade de contatar outra vez a Poesia plena, incisiva, maior que qualquer discurso em seu louvor – inclusive este que aqui vai.

Já o primeiro poema, Um poema para os mortos, é hino, um tributo à musa. Sugere-nos a potência à frente. É uma voz estilhaçada e viril, “sobre o fio do mundo”, que fala “De deuses lânguidos/ E entristecidos/ Saudosos das Gomorras”.

Saudosos das Gomorras! Quanta verdade e quanta coragem neste verso! Quantos peitos não podem ser feridos com ele? Quantos pequenos deuses não estão submetidos às trinta moedas pagas por suas horas de conformação!? E, é claro!, a voz do verdadeiro poeta é o próprio Prometeu que se monta, enquanto os abutres fazem a digestão. Belíssimo!

O título do segundo poema, A vida breve, responde a seus últimos versos. A vida breve “sem resignação/ com ódio” cabe. É preciso, porém, esclarecer que este ódio é o que evita a inércia e constitui “Um som rouco,/ Estalido/De fera e domador/ Fundidos/ Em solidão.” E constitui o silêncio onde está a fera que é a vida, o cotidiano, esta caixa, e o domador, que é o poeta, o verdadeiro Artista. Na mão poeta, escrito, já está o poema.

Em “Inventário”, vejo que aquele anjo torto, e, portanto sem lugar, que costuma visitar poetas pelos tempos, passou e deixou um testamento óbvio. Mas, que forma tão cheia de poesia para entregar o óbvio!

Em “Biografia”, Mariel se permite o passeio pelo chão ingrato da poesia amorosa – e homenageia a sua musa real, que é a epifania possível dos ateus: a mulher amada. Ao término da leitura, como uma síntese axiomática do amor, leio em voz alta, e depois continuo ouvindo “sem um desejo/ a página branca acaricia/ riscando - a de tantas linhas”.

Este fechamento é prova de quem domina a obra, de quem conhece o barro de sua escultura. Este arremate permite que, ‘“grávido” de mil significados’, continuemos com o poema. Sem um desejo, a página branca risca a de tantas linhas.

São ao todo 23 poemas, incluindo uns haicais que orgulhariam a Paulo Leminski, incluindo diálogos, tão a seu gosto, com heróis como Pessoa e Drummond, claro! São 23 poemas que nos deixam satisfeitos, saciados. Em todos eles encontramos o instinto, a vontade schopenhaueriana do “animal com mil calabouços”, que “cultiva no sopro”, ou seja, mais uma vez na “voz”, e só por este sopro, só por poder soprar é que consegue “o susto/ de possuir alma leve” – e, sem paradoxo algum, ainda ser um belíssimo animal.

São 23 poemas que nos esboçam o poeta – e eu sei que ele tem muito mais. Sei que domina a pena e é irmão de Leminski, de Pessoa, Drummond, Bandeira, já citados, e de Guilherme de Almeida, que por sua vez irmana Raimundo Correa. Sei que Mariel Reis é irmão destes e de tantos outros.

E nós, terminado este breve passeio, terminamos também irmãos (siameses) ligados por um “Bilhete” de uma Arte.

Máximo Heleno Lustosa da Costa

Vida cachorra: o livro e a vida

2011-06-09T11:59:00.001-07:00

Vida cachorra: o livro e a vida

Muito se fala sobre a função da Literatura, se é capaz de representar a vida ou mesmo se vai além. Pode ser as duas razões aqui exposta ou pode não ser. E mais do que isso, podemos viver, pelo menos algumas pessoas, sem o menor contato com ela, como um certo coronel, numa passagem do livro de Lima Barreto, Triste fim de Policarpo Quaresma, que se regozija dizendo que há mais trinta anos que não lia um livro. A própria ideia de “função” pode tornar-se uma grande armadilha, como se tudo tivesse disposto em uma grande engrenagem, sendo a Literatura, uma peça a mais, talvez nem tão importante assim, nesta grande máquina que é a sociedade, caminhando por si só.

Mas quando a Literatura vai além do puro deleite beletrista e busca ser a lente de uma câmera, lupa a postos na análise das ações e consequências que realizamos em grupo, no grupo e para o grupo; afinal, somos humanos e nossa grande característica é o viver em sociedade, esta arte, às vezes tão presunçosa, nos incomoda, nos interroga sobre quem de fato somos, até onde podemos ir com nossos atos, temos, então, o prazer misturado à inquietude do ato de virar a página na surpresa da palavra escrita.

É deste pequeno prazer, mas tão intenso, solitário e magnânimo para o leitor, que o novo livro de contos de Mariel Reis evoca. Trata-se do seu terceiro livro, Vida cachorra, publicado este ano, pela editora Usina de Letras (os anteriores foram: Linha de recuo, de 2006, e John Fante trabalha no Esquimó, de 2009). O próprio título anuncia que há algo difícil para o ser humano, aliás escapa da esfera do humano e segue às funções básicas do ser humano: o sexo, a sobrevivência etc. Estamos naquele plano de vista em que o olhar não alcança as altas torres dos edifícios, o céu azul encantatório, mas o rodapé das paredes, o vão entre a porta e o chão. Nos contos, os personagens, quase todos, estão em uma espécie de questionamento sobre o que fazem, sobre o que fizeram. Não é o lugar comum do mea culpa, mas a posição em que o leitor se coloca ao ouvir seus relatos, seu fluxo de consciência, não cabendo a nós o perdão, nem aos personagens a expiação da culpa. Ao leitor, testemunha solitária, cabe o incômodo de nos contos haver aquela porção de humanidade que buscamos deixar nos porões de nossas consciências, guardados e inacessíveis para os outros, mas nosso, por que, afinal, somos humanos. Este é um livro que incomoda com seus contos curtos, uma linguagem que busca o ritmo da labuta, com a ausência das letras iniciais maiúsculas depois dos pontos, como um manifesto do minúsculo, que quer dizer em seu corpo verdades que nem sempre queremos ouvir.

Marcelo Alves é escritor, professor e crítico literário

http://www.culturamix.com/cultura/livros/vida-cachorra-o-livro-e-a-vida

Mariel Reis: narrativas à mão armada

2011-06-08T06:19:00.001-07:00

Mariel Reis: narrativas à mão armada

Astier Basílio

Mais um escritor a retirar da violência urbana a matéria prima de seus escritos e já fazendo anunciar os timbres de sua voz como ficcionista. O fluminense Mariel Reis não nega, nem foge de suas influências. Ao contrário, ele não deixa de saldá-las, redimensionando temas e estilos em seu livro de contos vida cachorra (Vermelho Marinho/ Usina de Letras, Rio de Janeiro, 2011, 77 pgs).

Se, como João Cabral de Melo Neto dos anos 1960 em diante, na poesia, dos anos 1970 para cá, gerações de escritores não passaram incólumes à prosa direta de Rubem Fonseca, Mariel é consciente do tempo em que vive e sabe reprocessar influências para daí criar sua própria voz. Convém assinalar, sem a inocência de atestar falta de originalidade, mas antes proclamar, sim, proveitoso diálogo com a contemporaneidade e a tradição, as outras vozes que se entrecruzam na porrada que é o volume destas 12 narrativas curtas.

Em “ao modo de Dalton Trevisan”, explicitamente, Mariel presta tributo ao escritor paranaense. Seu conto texto é curto, e a instância de poesia se efetiva à medida que, mais do que no uso de uma pontuação algo caótica, Mariel vai mesclando registros de oralidade em alternância com o padrão da linguagem escrita, desordenando e ordenando sua narrativa. O estilo em primeira pessoa de Mariel – muito ao corte e ao modo de edição de Rubem Fonseca - dá a impressão de que se narra como quem assalta à mão armada.

O eco, longínquo, é importante ressaltar, de um certo Marcelino Freire se dá mesmo pelo ritmo, que em Mariel não se descura em enfileiramento de rimas como no pernambucano – uma certa visada social, de literatura que dá voz a marginalizados e excluídos, presente, de modo mais ostensivo, nos contos “indigestão”, em que um patrão toma a esposa do empregado e este se vinga, e “remoção”, de um morador de rua que só tem um cão como companheiro.

Mais pelo tema que propriamente pelo estilo, no conto “transplante” Mariel dialoga com sua contemporânea Ana Paula Maia, que também versou sobre um personagem que se viu compelido a, por meio de um crime, conseguir um órgão. Todavia, Mariel não se vale do recurso parodístico com a cultura pulp da escritora, o tema é desenvolvido no terra a terra; literatura sangue no olho mesmo.

Porém, o melhor da ficção de Mariel Reis é quando o autor investe no personagem, quando lhe destripa. É caso do belo “amor filial” em que o escritor aposto no duplo ao contar a história de dois irmãos, gêmeos, um deles, ex-presidiário e o outro, que usa sua sexualidade para se travestir de seu próprio irmão. Semelhante situação ocorrer em “espírito natalino”, conto que lembra muito os matadores de encomenda de Rubem Fonseca. Nesta narrativa, a indumentária do bom velhinho, usada como disfarce do matador, aciona uma cadeia de sentidos adversos que dão complexidade à trama.

Da mesma forma como no teatro, o jovem Jô Bilac retrabalha o universo de Nelson Rodrigues, sem temer o clichê, Mariel não teme as matrizes fundantes da ficção contemporânea brasileira e com elas mantém uma relação de reverência e autonomia.

Resenha Publicada no Correio da Paraíba.

Sobre miniconto A Descoberta

2011-05-23T08:25:00.000-07:00

"Mariel, meu caro, belo movimento. Ao ler o micro conto temos todas as informações necessárias para ver a cena.Eu só impliquei um pouquinho com a imagem de "preenchidas de tumulto ", acho-a excessiva. Na realidade, a ideia de tumulto me agrada, mas o "preenchidas ", não. Mas, como disse, é implicância. E uma última observação para você pensar (eu mesmo não estou certo dela): será que a imagem de "anjo" não está "esgotada "? Quem sabe: "Procurou, em derredor, o que lhe havia tocado." É isso.Abração. Alexandre Brandão"

Minha resposta: "Pensei nisso durante o fim de semana, porque o conto é inspirado no Êxtase de Sta Teresa, de Bernini. Acho que vou retirá-lo (referindo-me ao termo "anjo") mesmo. Muito obrigado."

"Mariel, seu miniconto revela mais uma faceta de sua versatilidade literária: uma escritura contida, cuja economia de meios não prejudica a densidade do tema. É um trabalho que comunica-se plenamente com o leitor com o mínimo de recursos narrativos, sem perder a carga semântica ou a crueza da realidade expressa. Ronaldo Cagiano"

Micro Conto

2011-05-22T14:24:00.001-07:00

A Descoberta

Clarice rodopiava. A vitrola enchia o ambiente de música alta. Os braços erguidos; o quadril em movimento e as pernas alvoroçadas - preenchidas de tumulto. O vestido branco, vincado pela sombra da tarde, acendia pontos de fogueira nos olhos. As chispas de uma alegria selvagem escapavam-se por certo sorriso. Retorciam-se as mãos no tecido transido. Entontecida pelo bailado ardente, tombou – se. O sexo aninhado à quina da mesa. Os olhos elevaram-se em transe. Procurou, em derredor, o que lhe havia tocado.

Mariel Reis

Publicação na Revista Verbo 21

2011-05-19T15:45:00.000-07:00

http://www.verbo21.com.br/v5/index.php?option=com_content&view=article&id=196:mariel-reis-conto&catid=58:tribuna-abril-2011&Itemid=87

É preciso deixar claro

2011-05-19T15:34:00.000-07:00

É preciso deixar claro
Para que não reste dúvida,
Os meus amores são modestos
Mas não por isso sem importância.
Tenho os amigos que não preciso citar
Porque sabem bem quem são quando
Assim os intitulo; tem a literatura que pratico
Não com tanta modéstia, avançando a cada livro;
Contudo, o meu amor incondicional à minha mulher e minha filha,
Que ocupa boa parte de minha vida interior ainda permite que
No espaço que sobre ali, desenhe-se a bandeira da Portela, de sambas inesquecíveis e
Gravado no meu coração permaneça a alva e solitária estrela do meu time - o Botafogo.

Sobre Vida Cachorra

2011-05-18T06:17:00.000-07:00

Prezado Mariel

Obrigado por ter enviado os textos de "Vida Cachorra", que acabo de ler com prazer. Você pratica um texto enxuto, conciso, carregado de humor carioca e do espírito de João Antônio, seu conterrâneo, que se debruçava também sobre temas pouco ortodoxos e marginais. A vida sem retoques ou maquiagem está nestes seus contos como um apêndice estruturador.

Sua homenagem a Dalton Trevisan passa, por outro lado, ao leitor, a parceria que sua criação mantém com a dele - a vida crua e nua de famílias suburbanas que se envolvem com os pequenos dramas cotidianos e dão a face ao tapa.

Seu talento é inegável, seu texto curto de iniciais minúsculas é sua marca registrada e a opção pelo enredo dramático faz de Vc um contista com C maiúsculo. Obrigado e parabéns. Seu leitor Duílio Gomes.

Um Sebo de Pavuna...Compre, frequente e leia

2011-05-17T14:49:00.001-07:00

Beto Livros
Avenida Sargento de Milícias 1771
Rio de Janeiro/RJ
(21) 3835-9343

trechos de minha conversa com marcelo moutinho sobre vida cachorra.

2011-05-17T14:15:00.000-07:00

"há nele uma tristeza tão grande que não permite ao livro ser poético, porque se assim fosse seria um atentado as vidas miseráveis que descrevo e preferi por isso essa estratégia narrativa que tem laivos poéticos em entrelinhas tão rarefeitas que se a observarmos com muita pressa não seremos tocados. como por exemplo, em amor filial, quando o homem se entrega no lugar da mãe, ela enrola a janta e o acompanha à delegacia e a outra tomada dessa posição está integralmente em espírito natalino. ambos estão em conexão com o john porque se o primeiro pode ser desprendido das incursões sobre foco narrativo - por mil demônios - o segundo, é parte do texto intitulado viagem, porque versa o mesmo fracasso. contudo, entendo o ponto de vista a que você está me submetendo."

"procuro ressaltar com discrição a pequena felicidade do qual gozam as personagens. no john fante há o escapismo fantasioso dos indivíduos para regiões além de sua percepção ou exilam-se em sua própria angústia ou impotência. nesse vida cachorra procurei não dar repouso, alento ou esperança demasiada. há uma filosofia pessimista em todo o livro, mas uma maneira de narrar correta sobre os merdunchos que me deixou feliz, porque não me situo acima deles ou abaixo ou folclorizo; faço com que se utilizem de seus discursos para se apresentarem como são, mesmo com inevitável perda. o trecho de foucault fundamenta assim o livro. parti dele e cheguei a algo que é interessante. eles não estão desumanizados, estão apenas marginalizados. vivem uma humanidade ferida, inconsentida pelos demais e por isso pagam por desfrutá-la. ultrapassam o métron, cometem a hamartia e são punidos pelo "doutor", pela voz vigilante e panótica que os encerra ou na loucura ou na solidão ou na cadeia."

"porque não me tinha situado como o narrador trágico, não antes, essa conversa abriu uma picada em meu cérebro para a avaliação do caminho de confecção do vida cachorra que tem um projeto similar ao realista, toma emprestado projeções de um real que possivelmente se classificaria desse modo, mas é burlado quando dispomos de um recuo e percebemos que estamos sendo enganados por artifícios meramente literários, como a presença do duplo e ironias internas como a que está em indigestão. e não um narrador à moda fonsequiana, demarcador de um território ficcional claro, sem imprecisões."

José Mauro de Vasconcelos, Contos

2011-05-16T13:54:00.001-07:00

Não, não é Meu Pé de Laranja Lima. Podem ficar despreocupados. É Farinha Órfã - contos goianos, de José Mauro de Vasconcelos. E, não, não é todo o livro que é bom, mas duas narrativas merecem destaque: Boca-de-Selva e Primavera dos Enforcados. Procuro o livro A Ceia, também de contos. Apesar de um livro desigual, Farinha Órfã é um esforço sincero para se atingir bons parâmetros na narrativa curta brasileira. Eu não hesitaria em colocar um desses dois contos em uma antologia para iniciar os jovens leitores no moderno conto brasileiro.